Sucia de besos y arena

domingo, 13 de octubre de 2024

Tres geishas

Tres Geishas. Graciela Cros

Sin fuerzas ya

la geisha obediente

se esconde a dormir

entre las altas hierbas

y no puede.

Esos trabajos

que te impones, le digo.

Esos esfuerzos

que haces

para el placer ajeno,

no te dejan soñar.

Terminan

Con tus aves.

Dan razón

A la muerte.

Vuélvete ya

Contra ti misma.

Rompe con el mandato:

Prende fuego a tu traje.

VII

En este hotel llamado Londres

la geisha omnipotente

se ha puesto a pensar:

¿Qué hago aquí

manchando los brocados

de la sala

con esta sangre

negra?

No es Inglaterra, es Chile

y mi sangre

debería ser roja

en este hotel llamado Londres

de Santiago

Has de saber, la calmo, has de saber

-hundida como estás en la severidad y la torpeza-

que ni siquiera tú,

ni siquiera tú…

Entonces

ya no sigas.

Abandona la escena imperfecta.

Ni siquiera tú,

soberbia, herida, triste.

A ver si lo aceptas.

VIII

Tiembla

su corazón de pájaro

detrás

de la brillante vestidura.

¿Cuán importante es?

pregunto

a la geisha amenazada.

Esa puerta cerró.

El hombre,

al otro lado, no te oye.

El hombre,

al otro lado, tiene la llave

que anhelas.

¿Cuán importante es?

No te detengas

frente a una puerta clausurada.

Aprende a confiar

en la zozobra

del propio movimiento.

No es él,

al otro lado, no lo es.

tu temblor

el que amenaza.

jueves, 10 de octubre de 2024

Mi amor se está muriendo nuevamente

LAMENTO.

Louise Glück.

Algo terrible está ocurriendo –mi amor

se está muriendo nuevamente, mi amor que ya murió:

murió y ya lo lloré. Y continúa la música,

la música de la separación: los árboles

se vuelven instrumentos.

Y la tierra es tan cruel, los sauces rielan,

e inclinando sus copas lloran los abedules.

Tan cruel, y tan profundamente tierna.

Mi amor se está muriendo, mi amor,

no solamente una persona, sino una idea, una vida.

¿Por qué voy a vivir?

¿Dónde voy a encontrarlo nuevamente,

sino en la pena, esa madera oscura

de que está hecho el laúd?

Con una vez ya basta. Con una vez ya basta

para decir adiós sobre la tierra.

Y para estar de luto, eso también.

Con una vez ya basta para decir adiós por siempre.

Los sauces rielan junto a la fuente de piedra,

hay senderos de flores a su lado.

Con una vez ya basta: ¿por qué vive de nuevo?

¿Y por qué tan efímero, solamente en un sueño?

Mi amor se está muriendo: de nuevo comenzó la despedida.

Y a través de los velos de los sauces

la luz del sol asciende y resplandece,

ya no es la misma luz que conocíamos.

Y los pájaros cantan otra vez, y la tórtola viuda canta, incluso.

Está canción ya la canté. Junto a la fuente

de piedra están cantando los sauces otra vez,

con ternura indecible, mientras mojan sus hojas

en el agua radiante.

Es claro que lo saben; sí, lo saben. Nuevamente se muere,

igual que el mundo. Se muere por el resto de mi vida,

para que así yo crea.

Versión de Ezequiel Zaidenwerg.

miércoles, 9 de octubre de 2024

Un gato en un piso vacío

Morir, eso no se le hace a un gato.

Porque qué puede hacer un gato
en un piso vacío.
Trepar por las paredes.
Restregarse entre los muebles.
Parece que nada ha cambiado
y, sin embargo, ha cambiado.
Que nada se ha movido,
pero está descolocado.
Y por la noche la lámpara ya no se enciende.

Se oyen pasos en la escalera,
pero no son ésos.
La mano que pone el pescado en el plato
tampoco es aquella que lo ponía.

Hay algo aquí que no empieza
a la hora de siempre.
Hay algo que no ocurre
como debería.

Aquí había alguien que estaba y estaba,
que de repente se fue
e insistentemente no está.

Se ha buscado en todos los armarios.
Se ha recorrido la estantería.
Se ha husmeado debajo de la alfombra y se ha mirado.
Incluso se ha roto la prohibición
y se han desparramado los papeles.
Qué más se puede hacer.
Dormir y esperar.

Ya verá cuando regrese,
ya verá cuando aparezca.
Se va a enterar
de que eso no se le puede hacer a un gato.

Irá hacia él como si no quisiera,
despacito, con las patas muy ofendidas.
Y nada de saltos ni maullidos al principio.

Wisława Szymborska

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