Como si no hubiera continuidad

 VALERIA PARISO



Como si no hubiera continuidad en la memoria/ la alegría aparece de a ratos. / De a ratos todavía
tiembla un pájaro dormido en la mitad del miedo/ -Así no se puede soñar- nos dice el árbol/
traigan viento/agua/ dos que se amen como un niño por venir/ dos en un mismo cuerpo que no
pueda ser interrumpido/ que se amen aún sobre el espanto y la esperanza/ que se amen bien y
cuando la memoria/ ya no pueda reconstruir la catástrofe con final feliz/ se paren /sobre sus
huesos/ y dignos/ de sí y de la historia/ sepan juntos olvidarse para siempre.

Poetas Del Dock

Ciclo de lecturas: Poetas Del Dock

Te invitamos al ciclo de lecturas Poetas Del Dock. Cuatro escritores de nuestro catálogo compartirán sus poemas. ¿Venís a celebrar con nosotros? Te esperamos.

Miércoles 8 de abril
Alberto Silva, Fernando Aíta, Enrique Solinas, Verónica Yattah

Miércoles 6 de mayo
Elisa Salzmann, Diego Muzzio, Sergio Guerrieri, Alejandro Güerri

Miércoles 10 de junio
Jorge Paolantonio, Fredy Yezzed, Consuelo Fraga, Natalia Litvinova

Miércoles 1 de julio
Alejandro Méndez, Paula Irupé Salmoiraghi, Piero De Vicari, Marina Serrano

Coordinación: Griselda García
A las 19 hs. en Casa de la Lectura
Lavalleja 924, Villa Crespo, Ciudad Autónoma de Buenos Aires.
Entrada gratuita

No quiero ser mi propio héroe griego

POEMAS CORTANTES


PAULA IRUPÉ SALMOIRAGHI



LA MONSTRUOSA


Hay algo en mí que es como la hidra:

Corto una cabeza,
rebrotan tres.





LA AUTOMUTILADA



Mi espada automutiladora
es la más afilada del reino
pero tengo amigas, amigos,
hijos, hija,
(personajes mágicos que les dicen)
que detienen el golpe y vendan
las heridas
mientras me dicen
que él no vale la pena.





LA INENVASABLE


Intentamos ser una pareja feliz.

Hicimos reuniones familiares,
fuimos al Coto,
nos dormimos
al mismo tiempo.

Lamentablemente
siempre sobra
algo de mí.





LA DESPLEGABLE



Intento ocultar las aristas,
hacer amables los extremos locos.

De repente
todo salta por el aire como un resorte.

No sirvo
para figura de origami.





LA IRRECORTABLE


Una amiga me dice:
él ama tu locura,
te ama porque sos así.
Pero él parece no estar de acuerdo
y yo me someto
a sus mutilaciones.

Por un rato,
después
me canso y detengo
la tijera.






EL HÉROE FALSO



Tampoco él es tan hábil
en esto del corte de cabezas monstruosas.
Ni siquiera ha practicado bien el ocultamiento
de mis desviaciones atroces.

Creo que si utilizara
todo el poder que tiene sobre mí
sería fatal.

A fin de cuentas
agradezco su torpeza.

Tú encontraste una excusa

VERSIÓN DEFINITIVA

Nuestra historia de amor estaba escrita
y lista para ser ejecutada.
Tú encontraste una excusa
para dejar tu voz
en el interlineado de estos versos,
yo tan sólo busqué el sabor agridulce
de aquellos labios íntimos
que besé hasta olvidar
con que palabra empieza la derrota.

*

Katy Parra Carrillo (Totana, Murcia, España, 1964)
de Por si los pájaros, Editorial Visor, Madrid, 2008
http://emmagunst.blogspot.com.ar/…/katy-parra-carrillo-3-po…
Fotografía de Frank Petronio

Negra,negra, negra

ME GRITARON NEGRA

VICTORIA SANTA CRUZ

Tenia siete años apenas,

apenas siete años,
¡Que siete años!
¡No llegaba a cinco siquiera!
De pronto unas voces en la calle
me gritaron ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
“¿ Soy acaso negra?”- me dije
¡ SI !
“¿Qué cosa es ser negra?”
¡Negra!
Y yo no sabía la triste verdad que aquello escondía.
¡Negra!
Y me sentí negra,
¡Negra!
Como ellos decían
¡Negra!
Y retrocedí
¡Negra!
Como ellos querían
¡Negra!
Y odie mis cabellos y mis labios gruesos
y mire apenada mi carne tostada
Y retrocedí
¡Negra!
Y retrocedí . . .
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Neeegra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
Y pasaba el tiempo,
y siempre amargada
Seguía llevando a mi espalda
mi pesada carga
—·–·—·– (percusión)
¡ Y como pesaba ¡ . . .
Me alacie el cabello,
me polvee la cara,
y entre mis cabellos siempre resonaba la misma palabra
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Neeegra!
Hasta que un día que retrocedía , retrocedía y que iba a caer
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¿Y qué?
—- (percusión)
¿Y qué?

¡Negra!
Si
¡Negra!
Soy
¡Negra!
Negra
¡Negra!
Negra soy
¡Negra!
Si
¡Negra!
Soy
¡Negra!
Negra
¡Negra!
Negra soy
De hoy en adelante no quiero
laciar mi cabello
No quiero
Y voy a reírme de aquellos,
que por evitar – según ellos –
que por evitarnos algún sinsabor
Llaman a los negros gente de color
¡ Y de que color ¡
NEGRO
¡ Y que lindo suena ¡
NEGRO
¡ Y que ritmo tiene ¡
NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO
Al fin
Al fin comprendí
AL FIN
Ya no retrocedo
AL FIN
Y avanzo segura
AL FIN
Avanzo y espero
AL FIN
Y bendigo al cielo porque quiso Dios
que negro azabache fuese mi color
Y ya comprendí
AL FIN
Ya tengo la llave
NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO
¡ Negra soy ¡

Me arrodillo en la playa y agradezco

Poemas de agua

Sabina Berman

(Fragmento, Editorial Shanik, 1986)

La excelencia del agua:
que no sabe

TULUM

A solas
a sol y olas
vivo
en este mundo cautivo
de las gaviotas.

A sal y alas
despacio
de espacio
de tanto espacio
muero
aprendiendo
de los veleros
gloria y humildad
de las espumas
de la bruma
olvido

¿A qué un espejo
pudiendo tener por rostro el cielo?

Pastoreo nubes
pensamientos
y cuando el viento llega
y se las lleva
me arrodillo en la playa blanca
y agradezco
el vacío
pleno

¿A qué un amante
teniendo un amar constante
una mar constante?

El mar me responde
poniendo en los riscos
un velo de novia

Vuelvo a preguntar:
¿A qué un templo
bajo este techo repentino de palomas?

La suavidad fue mi antídoto

Piedra grande sin labrar

Piedra grande sin labrar
Peña, se llamaba así la calle
donde vivía el amigo de mi hermano.
La primera vez que hice el amor
vi mi ropa manchada.
Fue distinto el color de los autos
que pasaban mientras regresaba a casa.
Fue distinto el color de mi mamá
que ponía la mesa como tantas otras noches
aunque esa fuera para mí
la primera noche de otra era.
El rostro de mi mamá acariciado
mucho antes de que esto pasara
(ella sola en su casa, mi hermano y yo)
por hombres recostados
en pequeñas camas
el humo del cigarrillo marcando en el aire
figuras sin forma.
Uno de esos hombres mi padre
el humo dibujando,en su caso sí,
un ciervo corriendo
perdiéndose en un bosque.
Entonces Peña el nombre de la calle
de la casa del chico
con el que estuve la primera vez.
Después hubo otras:
Aranguren, Tucumán, Aráoz
la calle de un barrio lejano
hasta que llego caminando
a una fiesta en el primer piso
departamento A
de un ambiente en Gurruchaga,
calle empedrada
de árboles viejos
que a las tormentas
les lleva minutos derribar.
Llegué como quien llega a un umbral
y pasando una línea se transforma.
Descorrí la bolsa de nylon
que ocultaba una botella de cerveza.
Y mi deseo de darle un beso
siendo ella como yo, una mujer.
Y mi deseo de escribir
sobre todo lo que pasaba alrededor:
el colchoncito apoyado en la pared
para silenciar la felicidad de la fiesta
el vecino tocando timbre
para quejarse no,para bailar
y mi mejor amigo acariciando los vinilos
jugando a ser el dj
que todavía no era.
Ana también quiso que la noche fuera larga
que todo recién empezando como estaba,
no terminara tan pronto.
De negro a nublado, el cielo
se nos fue metiendo en los ojos.
La suavidad que conocí esa noche
fue un hacha una pica un revólver
que palpé en mi bolsillo meses después
años después.
La suavidad fue mi antídoto cada vez que hizo falta
mi defensa incluso cuando ella me dejó.
Ahora cuando algo termina
me acuerdo de esa noche
lo que se tuvo una noche, si de verdad se tuvo
se tiene otra vez.
Fui alguien conduciendo un auto
en medio de una ruta
hasta cruzarse en mi camino, algo
que me hizo frenar el paso.
Ese algo fue el beso que le di a otra chica,
la noche en que mi cuerpo
fue por primera vez, además de mi cuerpo,
mi casa.

Verónica Yattah
De.El rayo verde, Antología 2014 (Viajero Insomne Editora)

Peligrosos remolinos en sus mutuos sentimientos

Elogio de mi hermana

Wislawa Symborska

Mi hermana no escribe versos.
y dudo que empiece de repente a escribir versos.
Lo sacó de mi madre, que no escribía versos,
y de mi padre, que tampoco escribía versos.
Bajo el techo de mi hermana me siento segura:
el marido de mi hermana por nada en el mundo escribiría versos.
Y aunque esto suene a obra de Adam Macedonski,
ninguno de mis parientes se dedica a escribir versos.

En los cajones de mi hermana no hay viejos versos,
ni recién escritos en su bolso.
Y cuando mi hermana me invita a comer
sé que no es con la intención de leerme sus versos.
Sus sopas son exquisitas sin premeditación
y el café no se derrama sobre sus manuscritos.

En muchas familias nadie escribe versos,
pero si lo hacen, es raro que sea sólo una persona.
A veces la poesía fluye en cascadas de generaciones,
creando peligrosos remolinos en sus mutuos sentimientos.

Mi hermana cultiva una buena prosa hablada,
y toda su escritura son postales de sus viajes
con textos que prometen lo mismo cada año:
que cuando vuelva,
me contará todo,
todo,
todo.

Pasos de baile de Diana Bellessi

CULTURA / ESPECTACULOS › LITERATURA. MAÑANA SE PRESENTA PASOS DE BAILE, DE DIANA BELLESSI

La contempladora solitaria

Publicada este año por Adriana Hidalgo, la nueva obra de la poeta nacida en
Zavalla se articula como un diario íntimo cuyas viñetas captan instantes en
que el yo poético y los demás habitantes del lugar se fusionan en unidad mística.

 Por Beatriz Vignli

Mañana, a las 19.30, en Lúcuma Bar (Zeballos 1165) se presentará en Rosario el nuevo libro de la reconocida poeta Diana Bellessi: Pasos de Baile. Fue publicado este año en la colección de poesía "la lengua" por Adriana Hidalgo, que en 2009 le editó su obra reunida. Esta será la única presentación del libro en el país.

Autora de casi treinta libros de poesía y uno de ensayos, Diana Bellessi nació en una localidad del sur de la provincia de Santa Fe: Zavalla con Z, como tituló su libro de crónica para la Editorial Municipal de Rosario. En esa crónica, ella recuerda su infancia campesina en una chacra que su familia labró durante el peronismo y perdió con las leyes de Onganía. Luego de recorrer medio continente a pie, estudiar filosofía en Rosario y publicar su primer libro en 1972 en Ecuador, la poesía le permitió tener su tierra propia nuevamente.

Ganadora de importantes premios literarios tales como la beca Guggenheim en 2003 y el Premio Nacional en 2011, Diana pudo comprarse un terreno en una isla del delta del Paraná, donde plantó su jardín y tiene una casa. Allí escribe; allí espera la poesía. La belleza del lugar puede apreciarse en el documental El jardín secreto (2013), dirigido por Christián Costantini, Diego Panich y Claudia Prado.

Los musicales poemas reunidos en Pasos de Baile articulan un diario íntimo, cuyas viñetas captan instantes en que el yo poético y los demás habitantes del lugar se fusionan en unidad mística (muchos de los personajes del libro aparecen también en la película). En cada poema, la naturaleza parece organizarse en una composición entre artística y doméstica; lo silvestre propio de cada estación del año y de cada hora del día configura un todo estéticamente cohesivo, como si el mundo mismo fuese su hogar. Ya es bastante significativo el nombre elegido por Bellessi para su mascota: Talita Kumi, la frase en arameo con que Cristo resucita a la hija de Jairo según el evangelio de San Marcos y que significa algo así como "Niña, a ti te digo, levántate".

Pasos de Baile hace serie por un lado con la tradición argentina de poetas terratenientes contemplativos, donde el muy preciado Juan L. Ortiz brilla como un lucero al que todos (Bellesi incluida) imitan pero que espeja a luminarias menos amadas, como José Pedroni o el último Lugones (el del Romance del Río Seco). Por otro lado, el libro hallaría un lugar cómodo en la biblioteca (o mejor, en la mochila) junto a los grandes solitarios de la naturaleza: Emily Dickinson, Henry David Thoreau, y muy especialmente Las ensoñaciones del paseante solitario, de Jean Jacques Rousseau. Hay también aquí un tono que mezcla el lamento ante la soledad con la gratitud por la compañía de los animales, y que evoca los pasajes más luminosos del ginebrino.

Si en sus poemarios de después de la crisis como Mate cocido (2002), La edad dorada (2003) o La rebelión del instante (2005), el paisaje del jardín reenvía a la evocación afectuosa de un pasado familiar que a la vez se entrama con las utopías renacidas en las resistencias de lo social, en este nuevo libro (a leer en tándem con el muy reciente Variaciones de la luz) la poeta está sola. Si hay un otro, este es la divinidad, vivenciada como la unidad subyacente a todos los seres. Nombrada como Shiva, es percibida al comienzo como signo de muerte y destrucción; sólo al final se manifiesta su epifanía como transformación. Lo que comienza como una serie implacable de variaciones sobre el motivo clásico de la vida breve, culmina como celebración de lo vivo y como arte poética de la inspiración.

"Moverme en lo abierto/ como lo hace el cazador/ bailar y silbar como el viento/ en lo abierto/ como la roca en el torrente y la piedra/ en el granizo y el mosquito/ con sus ojos abiertos/ solamente a ello y nada más/ en lo abierto/ de una forma impensada/ sin ver/ ya nada, ya nada", escribe Bellessi en el poema "Ekstasis". El mutismo del comienzo, causado por "el rasguño del miedo" ante la muerte supuestamente cercana, se transforma en un final donde "todo baila".

Ya estaba bien de andar comiendo manzanas

LILITH RECUPERADA

Nuestro amor fue al revés
Yo venía de vuelta y tú empezabas.
Yo me había cansado ya y tú, aún no sabías.
Cuando ya no creía nada fue cuando tú, -increíble-, apareciste.
Con las cenizas de mi última eternidad solitaria un demiurgo amable volvió a
fabricarme.
Entonces decidimos que ya estaba bien de andar comiendo manzanas.
Y nos desnudamos
y esa serpiente que era yo,
se deslizó por tu cuerpo
y se reconcilió con Dios.

*

Marjiatta Gottopo (Caracas, Venezuela, 1972)
http://emmagunst.blogspot.com.ar/…/marjiatta-gottopo-3-poem…
Obra de Redmer Hoekstra

Porque también le perteneces a la lluvia

Mariela Tulián

Publicado por Festival Internacional de Poesía de Córdoba 0 Comentario

(San Marcos Sierras, Córdoba, 1976) Es miembro y autoridad ancestral de la comunidad indígena Tulián. Los últimos años se ha dedicado a la investigación histórica y al rescate de la memoria oral del pueblo comechingón. Integra la Coordinadora de Comunicación Audiovisual Indígena de Argentina (CCAIA). Escribe prosa y poesía, que publicó en forma colectiva. Está pronta a publicarZoncoipacha, el legado de Francisco Tulián, donde sintetiza el juicio a través del cual su comunidad recuperó la propiedad legal de su territorio ancestral. Dicho juicio se entabla ante la Corona Española entre los años 1804 y 1809 y refleja los fundamentos legales y espirituales del reclamo de dicho territorio.

* * *

Cuando el diablo

calza zapatos y medias de vestir

la noche se vuelve tímida

y habita entre los árboles;

los suicidas valientes

salen al claro entonces.

Déjame que bese tu frente.

Se de un hombre

que entiende todos los lenguajes

y aunque su propio idioma

es casi incomprensible,

cuando a mí se acerca,

a veces también lo entiendo.

Déjame que te sea fiel.

Desatino. Una hoguera

muerta a golpes.

Las raíces de una casa sin aberturas,

sin flores y sin fruto.

Entre nosotros,

un portal sin picaportes,

ahogado de cerraduras inacabables.

Para nosotros el amor

y la fuerza más poderosa

de este universo.

* * *

Porque no se puede encarcelar el corazón de un guerrero

Un día de agosto te acurrucaste

en el corazón de nuestra Madre.

Te entregué con todo el amor de mi alma,

porque nunca fuiste sólo mío.

Siempre fuiste del viento.

Mi pícaro colibrí que se detuvo un momento,

vuelve a volar por los cielos

y entre los ancestros.

Porque también le perteneces a la lluvia,

al trueno, al río,

ahora en su vientre sigues empapando tus pies

en los charcos del tiempo.

Porque le perteneces al fuego

a pesar de ser niño, abuelo niño,

le diste su justo valor a lo sagrado

y te fuiste en agosto.

Porque nunca fuiste sólo mío,

mi pequeño puma que vuelve a su monte.

Forjaste tu última travesura

y te marchaste con la Pacha.

El día que entra por tus axilas

        

        Eunice Odio (Costa Rica, 1922 - México, 1974)

---

Poeta, ensayista y narradora. Por su obra Los elementos terrestres (1948) ganó el Premio Centroamericano de Poesía. Entre sus poemarios destacan:Zona en territorio del alba (1953), El tránsito de fuego (1957), El rastro de la mariposa (1970) y Eunice Odio. Antología (1975). En 1962 adquiere la nacionalidad mexicana. Sus poemas integran diversas antologías y han sido traducidos a varios idiomas. 

---

APRISIONADA POR LA ESPUMA

I

Aprisionada en cárceles de espuma,

en la medida de tu cuerpo,

no veo pasar la noche,

sólo veo el día

que entra por tus axilas transparentes

y te desnuda.

Veo, amor mío,

el lecho donde estamos

y compartimos

las dádivas,

los cielos...

Todo lo que nos negó y afirmó como lo que somos:

mil años de alegría corporal

y materia sin sombra

y palabras

que se dicen diurnamente porque vienen del aire

y hay que oírlas y decirlas

a través de los árboles

y en lo que no se escribe porque aún no se inventa su

nombre;

porque su júbilo

todavía no ha sido descubierto

y las flores de su alrededor

aún no son cosas del viento

(aún no han ido a un invierno ni regresado a la primavera).

II

Voy a tu cuerpo igual que ir a los ríos,

igual que van los ríos a los pájaros

y ellos al espacio desatado y florido.

Vengo de ti a la era

donde todo es de todos:

los que llegan, los que se han ido,

los que aún no han venido,

los que no volverán...

Porque eso es tu cuerpo:

un adentro, un afuera compartido

por mí y por el viento,

por el mar y los seres que lo guardan;

por el color y las embestidas del otoño,

y las andanzas del verano

¡que viste cosas silvestres

y es custodio de las abejas

y funde las hierbas en un crisol matutino,

en una prolongación de azucenas.

  

DECLINACIONES DEL MÓNOLOGO

I

Estoy sola,

muy sola,

entre mi cintura y mi vestido,

sola entre mi voz entera,

con una carga de ángeles menudos

como esas caricias

que se desploman solas en los dedos.

Entre mi pelo, a la deriva,

un remero azul,

confundido,

busca un niño de arena.

Sosteniendo sus tribus de olores

con un hilo pálido,

contra un perfil de rosa,

en el rincón más quieto de mis párpados

trece peregrinos se agolpan.

II

Arqueándome ligeramente

sobre mi corazón de piedra en flor

para verlo,

para calzarme sus arterias y mi voz

en un momento dado

en que alguien venga,

y me llame...

pero ahora que no me llame nadie,

que no quepo en la voz de nadie,

que no me llamen,

porque estoy bajando al fondo de mi pequeñez,

a la raíz complacida de mi sombra,

porque ahora estoy bajando al agónico

tacto de un minero, con su media flor al hombro,

y una gran letra de te quiero al cinto.

Y bajo más,

a las inmediaciones del aire

que aligerado espera las letras de su nombre

para nacer perfecto y habitable.

Bajo,

desciendo mucho más,

¿quién me encontrará?

Me calzo mis arterias

(qué gran prisa tengo),

me calzo mis arterias y mi voz,

me pongo mi corazón de piedra en flor,

para que en un momento dado

alguien venga,

y me llame,

y no esté yo

ligeramente arqueada sobre mi corazón, para verlo.

y no tenga yo que irme y dejar mi gran voz,

y mi alto corazón

de piedra en flor.

Humo de fuego, humo de azucena

M. Eugenia Romero

Publicado por Festival Internacional de Poesía de Córdoba 0 Comentario

Es editora y licenciada en Letras. Estudió filosofía en la UBA y actualmente estudia griego clásico y filosofía antigua bajo la dirección del Lic. Leandro Pinkler. Fue colaboradora de la revista El hilo de Ariadna. Desde 2008 dirige la editorial independiente de literatura Letranómada. Vive en Cruz Chica, La Cumbre, provincia de Córdoba.

* * *

Ciego, yo

viene del agua

viene de la piedra

viene de la montaña

vienen

las almas

vienen disueltas

en el confuso blanco

viene del viento

la penitencia

avanzando en el polvo

desgranando

uno a uno

obstinados

pecados blancos

como piedras de sal

pálida, pálida. Leve los pétalos. Leves. Pálidos todos. Llevan vestidos blancos y flores blancas. Son los procesantes.

quémate piedra quédate piedra quémame piedra quédate quémate quémame

devuelve el polvo al polvo

o disuélvete en el mar.

viene de la tierra

viene de la arcilla

viene de la grieta

vienen

como aspas girando

espinas blancas de cardón blando

aspaviento

piedras almas sólidas en sal

Un hombre baja por la montaña.

Es un hombre joven, robusto y fuerte.

Parece conocer bien los caminos que el viento súbitamente borra.

Sin embargo, de improviso, se muestra inseguro.

Pierde la dirección.

Viste pantalón negro, camisa blanca, sombrero y chaleco de lana.

Lleva una alforja pesada que arroja al suelo.

Cavila, cavila. Mira.

El camino de la montaña es por momentos incierto. Muchas veces esconde el rastro.

yo penitente

yo confuso

yo roto

señor de Quillacas

asísteme

la ceguera que llevo quiebra mi espalda

asísteme

esta carga de piedra te ofende

señor de Quillacas

hágase tu voluntad

quémate piedra quédate piedra disuélvete piedra. En el viento piedra disuélvete.

almas extenuadas

almas atormentadas

almas condenadas

almas de boca seca

almas desamparadas

almas sin lápidas

almas vacilantes

almas aladas

girando

humeantes

aspaviento

almas

señor de Quillacas

socórrenos

y haz del polvo mar

El hombre del pantalón negro es tal vez un forastero. Sus botas son botas de yungas.

No encuentra la senda.

Está desesperado.

madre de la belleza

madre del lamento

madre de la tierra

madre de la espina

madre del viento

madre de la madre

madre blanca de las almas blancas

madre del agua

madre

en las aspas de sal

quiere afrontar la muerte el tiempo

en el viento madre

en el viento avanza

espectros

señora de los vientos viento

se va borrando el recuerdo

pasa la procesión en blanco

como hojas plateadas

como hojas

cayendo

apenas

recuerdos

cayendo

Y hubo hueco silbido hubo un hueco nuevo entre labios hueco

de viento

hubo silbido

amparando

señora de los vientos

se borra se va borrando

blanca dispersión blanca

me voy desorientando

todo es vacío de blanco

blanco todo alrededor

no veo

deshace el frío mi cuerpo

entumecido

ahoga el viento

caigo

surge sonido epifanía entre el blanco desesperante

de la ahuecada juntura labios

guían

centinelas

brizna

como hueco viento

brizna entre las piedras

como hueco

surge

desprevenido

silbido

la belleza

rearma

renazco

ese sonido devela

madreperla

en el blanco.

Se levanta. Se pone en marcha.

El viento lo lastima. Le lagrimean los ojos.

El hombre divisa una casa.

humo de sándalo humo de azufre humo de azucena

huelo blanco sahúmo blanco no veo

atravieso blanco

la pureza

del sonido

como coro de nácar

el hueco

silbido

amplificando

silbido

del pozo

la resonancia

de improviso

plumas

despliega

suri

fascinante

vacila

blanco

canal

ave

finalmente

ave

así

al fin del paraíso

renazco

palpita pulso

silbido

blanco

pulso blanco

la justa nota

pulso

el blanco don

calor en mis piernas

calor en mis brazos

crepitan mis oídos

camino

hacia allí camino

camino camino

voy

La que silba silba tensa la cuerda de plata que liga

te traigo, desconocido, te atraigo

es el viento en su boca viento

en su cuerpo viento el vestido

viento viento labios viento

me ve surgir

hacia sus labios viento hacia su beso

abrasa

blanca

la ilusión

este sonido es alegría

señor de Quillacas

humo de fuego, humo de azucena

alas, hálito, arena, amaranto

señora de los vientos

me ve surgir

por el sonido el viento del silbido

diapasón

blanco

me ve surgir

me atrae por un hilo

silbido

blanco

arrebato

señor de Quillacas

cada penitente una silueta blanca

señor de Quillacas

fúndenos

cada penitente una piedra blanca

señor de Quillacas

cada penitente ata una lanita blanca en ramitas blancas

señor de Quillacas

dejan

pecados blancos

ofrendas

piedritas de sal

quémate piedra quédate piedra quémame piedra quédate quémate quémame

devuelve el polvo al polvo

o disuélvete en el mar

señor de Quillacas

desasgo

viento

traspasa

desasgo

tiempo

viento

ancla

brújula

astrolabio

silbido

sonido

plata

tengo los ojos abiertos

Cada año, el catorce del mes de septiembre, se celebra aquí la santa procesión en honor al patrón de Quillacas.

Llega una multitud desbordante.

El hombre camina solo, entra a la casa.

duermo

temperanza

despierto

temperanza

nuevo

alguien al costado

alguien me aliviana

humo de fuego, humo de azucena

señor de Quillacas

alguien al costado de la cama

alguien vela por mí

quémate piedra quédate piedra disuélvete piedra. En el viento piedra disuélvete piedra. Devuelve el polvo al polvo

o quémate en el mar

señor de Quillacas

me contaron que no todos pueden verlas

señor de Quillacas

me contó que no todos se atreven

La muchacha dice que no todos son capaces de ver las almas regresando. Se lo aseguró esa tarde en la casa. Se lo advierte. Se lo implora. Lo despide.

tiempo desandando tiempo

remolinos

vuelven

almas

viento

vienen

remolinos

de la muerte

¡que así sea!

descarnadas

¡que así sea!

vienen

blancas

ellas

girando

¡que así sea!

si ahueco los labios

almas

ocupan viento

el espacio en ese espacio

silbido

almas

tiempo

huyendo

en el sonido

es tiempo el tiempo

un cierto espacio breve

¡muertos que regresan

como viento

que regresan!

mientras vivamos

señor de Quillacas

tiempo

mientras vivamos

cada alma un remolino en el compacto viento

señor de Quillacas

almas

aspaviento

regresando

piedritas de sal

Silbido, claro silbido sibilino.

parto

estoy curado

retomo

lo inconcluso

distraído

del viaje

del camino

fui

señor de Quillacas

con ellos

voy

peregrino

con mi piedra, por mi piedra, con mi gran piedra

caminante

me despejo

y voy blanco y voy y callo

y sigo los pasos de los otros que caminan conmigo

sigo

la penitencia la marca de la espina

la estría

la huella

el viento

más blanco

viento

este viento

una sólida pantalla blanca lisa

Rueda la alforja por la montaña.

viento

señor de Quillacas

con mi piedra, por mi piedra, con mi gran piedra

dejo mi carga

señor de Quillacas

entrego

yo que ato con ellos una lanita blanca en un arbusto blanco

muelo

la piedra en el viento

expío camino

señor de Quillacas

expío

pálida, pálida. Leve los pétalos leves. Pálidos todos.

somos caminantes

Tres o cuatro perros a lo lejos destrozan flores de lana arrancándolas de la alforja, hilachas coloridas.

sigo y mi cuerpo blanco

es un bulto blanco entre el viento

persisto viento

en el blanco voy blanco

despojándome

al encuentro

almas

remolinos

colapsan

todos colapsamos

almas

a contramarcha

yo colapso

nos fundimos

mínimas

indistinguibles

partículas

blancas

unívoco

corpúsculo

grano

piedra

materia

amalgama

puro viento

aspas

apenas sal

tiempo ambiguo que ocupa

como recuerdo de un mar extenso y blanco

cubre todo de improviso

viento implacable viento

vacío

Cuando se arroja un bastón de cerezo en una salina, el que busca

lo vuelve a encontrar adornado de cristales móviles y centelleantes.

El hombre ahora lo sabe.

(De Bar La Esperanza.)