Donde lo que se pierde acaba por ser pura ganancia

Mirta Rosenberg / La poesía es un lugar sin letra

Hay lo que hay, y es todo:
un hotel en Santa Ana, Uruguay,
con el Río de la Plata sin lodo -lo esencial
es que haya playa y árboles y plantas,
más pájaros que cantan-. Casi solas
miramos las olas que el viento sur levanta. Nada hay,
ningún quehacer salvo mirar, ver
y ponerle apellido a cada cosa, por no saber
cómo se llama: arbusto de jardín o pajarito
de pecho anaranjado. Y para leer, si caminamos
sólo están los nombres de las casas
-De enero a enero, Rincón soleado-,
la patente de un auto que pasa
y la caprichosa signatura
de alguna nube oscura que inventa un contraluz.
Eso, o en tu caso, entregarse a Proust,
flotar a la deriva en agua extraordinaria,
precaria y transitoria aunque segura
-la historia de la literatura-
y cruzarse a otra orilla desde ésta,
perfumada de eucaliptus y de gramilla verde
recién cortada, y hacerse vieja en otra parte
donde lo que se pierde acaba por ser
pura ganancia.

Mirta Rosenberg (Rosario, Argentina, 1951), "Lugares amenos, 1", Cuaderno de oficio, Bajo la Luna, Buenos Aires, 2016

Poesía

Poesía

Yo me pregunto :
_¿ Porqué casi siempre nace
de mi tristeza un poema?
Será tal vez el vuelo
de un angel negro que se acerca?
puede que sea quizás
un don divino la tristeza,
o tal vez todo esto sea
solamente una pasión pasajera .
Un desvío, un desahogo, una espera,
u otro camino que se sueña
se imagina y al final
se encuentra.....
Un fluido sublime
que en las venas se acrecienta,

al que a veces tapan, nubes cenicientas.
Una rebeldía, una lágrima, una caricia
o simplemente, un desprecio para tu sonrisa.
Una mirada, un escape.....una caída,
o solamente un par de alas para tu lejanía.
Un recuerdo, un sollozo,
un llanto que martiriza,
todo eso es simplemente .
Poesía .

Araceli López Gallardo

Papá, mamá y el niño muerto

 Rita Gonzalez Hesaynes:

tercer padre

en todas las familias hay milagros
y secretos funestos

incluso en ocasiones son el mismo

de tres padres nací
de papá, de mamá y del niño muerto
que duerme en la maceta del jardín
profundamente

ese hermano mayor
me acompañó sonriente
al umbral de la vida
como si hubiera ido
a un aeropuerto oscuro
a despedirme

había solo un asiento
en el ferry del mundo
y él dejó que yo, la hermanita
se sentara
y observara las nubes
el vientre fabuloso de mi madre
los perros en el pasto
los tractores

¿quién tuvo que quedarse para que yo naciera?
hace ya tanto tiempo que no estamos en la misma estación
hace ya tantas vidas
pero aquí nadie más ha de conocerlo
y nadie sabe cómo alzaría la vista
para ver los aviones
ni con qué decisión se abriría paso
en las calles terráqueas
ni con qué exacto método
comería su manzana

hija soy de los vivos y los muertos
y en mí cantan
todos los átomos que soltaron sus manos
de la gran ronda cósmica
para integrar el cuerpo que les habla

no me esperaba el río caudaloso
no me esperaba el trueno
no me esperaba el cura que me ungió
con aguas consagradas
yo misma no esperaba las caricias del aire
la traición de la isoca
el guardapolvo blanco contra el frío
la desnudez al borde de las lámparas

era a él que esperaban

de ese tiesto donde yace enterrado
brotó un tallo
y más tarde las hojas
aletearon al cielo
para sorber la luz

en ese arbusto terco y diminuto
contemplé desde niña la fuerza de mis brazos
dichosos con sus bíceps y epidermis y venas
y lo supe mi hermano

y en el embrión disuelto
en el lago de tierra
donde esa planta hundía sus raíces
vi a mi padre, el tercero
que recorre sonámbulo
pasillos de aeropuerto
de un universo trunco
para que yo cantara
entre los vivos

No sirven estas mujeres de ahora

MUJER

GLORIA MARTIN

CANTADA POR AMPARO OCHOA

Mujer, si te han crecido las ideas,
de ti van a decir cosas muy feas:
que no eres buena, que si tal cosa;
que cuando callas te ves mucho más hermosa.

Mujer, espiga abierta entre pañales,
cadena de eslabones ancestrales,
ovario fuerte, dí lo que vales,
la vida empieza donde todos son iguales.

Ángela James o antes Manuela,
mañana es tarde y el tiempo apremia.

Mujer, si te han crecido las ideas,
de ti van a decir cositas muy feas,
cuando no quieras ser incubadora,
dirán: no sirven estas mujeres de ahora.

Mujer, semilla, fruto, flor, camino,
pensar es altamente femenino.
Hay en tu pecho dos manantiales,
fusiles blancos, y no anuncios comerciales.

Ángela James o antes Manuela,
mañana es tarde y el tiempo apremia.

Tortas

Virginia Cano

9 h · 

por las guerras que portan nuestras heridas,
tortas

por los silencios asesinos y las palabras injuriosas,
tortas

por la rabia hecha tarea y la fuga devenida trinchera,
tortas

por los amores des-hechos entre amig@s, lenguas escurridizas e intemperies compartidas,
tortas

por lo feas, lo perras, lo putas, lo chongas, lo desubicadas,
tortas

por los puños, los textos y los mundos a destiempo/s,
tortas

por la Pepa y por Higui,
tortas

¿O deseas acaso abandonar a nuestra gente?

PARA SANARTE VINE, ME HABLÓ EL CANELO

Elicura Chihuailaf 
(Chile, 1952)

Para sanarte vine, me habló 
el Árbol sagrado
Vé y recoge mis hojas, mis 
semillas, me está diciendo
De todas partes vinieron 
tus buenas Machi
mis buenos Machi
desde las cuatro Tierras, 
desde las cuatro aguas
mediaremos, me están diciendo 
sus poderes
en tus nervios, en tus huesos 
en tus venas
¿O deseas acaso abandonar 
a nuestra gente?
Elevaré mis rogativas, le digo
Ay, mis pensamientos se apartaron 
de los apacibles ríos 
de mi corazón:

Piedra Transparente será éste 
por mí, dijiste
Oo! Genechen, envíame tu aliento 
tu resollar de aire poderoso
Éste va a ser cantor, dijiste 
entregándome el caballo Azul 
de la  Palabra
Hasta la Tierra de Arriba llegará 
en sus Sueños
confundiendo al mensajero de 
sus enemigos
Me oirá cuando hable desde 
la savia de las plantas 
y de las flores. Así dijiste
Mas yo quise olvidar el consejo 
de las Ancianas
y de los Ancianos
por eso estoy enfermo ahora
Mis pensamientos se alejaron 
de los apacibles Ríos 
de tu Corazón

Mírame, estoy soñando que he   
subido por tus hojas
La Cascada Azul de la mañana  
vino a mojar mis labios  
con sus aguas
Subí, subí con ellas, pero 
me sujetó el murmullo 
de los peces
Caminé luego sobre el aroma 
de los bosques
Después bailé. En él estaba    
colgado mi poder
Las buenas Visiones y los buenos   
Sueños lo rodeaban
Lloré entonces, lloré, abrazado
por el espíritu de mi Canelo.