Circe Maia (Montevideo, 1932)
Trabajo en lo visible y en lo cercano
-y no lo creas fácil-.
No quisiera ir más lejos. Todo esto
que palpo y veo
junto a mí, hora a hora
es rebelde y resiste.
Para su vivo peso
demasiado livianas se me hacen las palabras.
Mirta Rosenberg (Rosario, 1951 - Buenos Aires, 2019)
La poesía es tener la convicción
de que transformando el lenguaje
es posible transformar la realidad
La poesía es decir una cosa por otra
y que sea verdad.
La palabra jamás me hace morir.
La palabra ojalá me colma de angustia,
de ansiedad, y es mi agonía.
Blanca Varela (Lima, 1926-2009)
Estréchame las manos,
la única luz que nos queda,
no me dejes olvidada
en la cima de una ola.
Aléjate.
Aparten ese frío paisaje de cipreses,
escombren esos náufragos que ocultan el horizonte.
La vida es una noticia conmovedora.
Atravieso el desierto,
la terrible fiesta en el centro de un cielo derribado.
Estoy casi olvidando.
Blanca Varela (Lima, 1926-2009)
Deseos, piedras, cielo a jirones,
ni un ave.
Estoy huyendo.
Una nueva montaña,
un río joven, sin ira.
Éste es el mundo que amo.
Quiero un cielo veloz,
la mañana distinta, sin colores,
para poner mis ángeles,
mis calles donde siempre hay humo y sorpresa.
Boris Vian (Ville-d'Avray, 1920-París, 1959)
La vida es algo que tiene que ver con varias cosas
En cierto sentido es algo que no se discute
Aunque siempre se puede cambiar de sentido
Porque no hay nada tan interesante como una discusión.
La vida es algo grande y bello.
Algo que incluye fases alternadas
Con una regularidad que tiene algo de prodigio
Ya que a una fase siempre le sigue otra
La vida es algo lleno de interés
Que va, que viene... como las cebras.
Puede suceder que uno se muera
—Y hasta puede suceder que suceda—.
Y sin embargo con eso no cambia nada:
La vida tiene que ver con varias cosas
Y en ciertos aspectos, además,
Está ligada a otros fenómenos
Todavía poco estudiados, poco conocidos,
Acerca de los cuales no vamos a insistir.
«En la extremidad de mí estoy yo. Yo,
Un día me despierto y el agua
me llega hasta las rodillas
los libros ondean como peces de río
una bufanda nada a la deriva
la vajilla se hunde
solo flotan las tacitas chinas
ya es tarde para salvar el manual de insectos
que es parte del fondo marino
y yo que quería hacer tantas cosas
ser bailarina
esperar el tren en polainas
estirar el brazo como un junco
por arriba de la cabeza
caer siempre bien parada
impuntual pero esbelta
rota pero esbelta.
Algunas veces me cruzo
con el vecino del quinto
en la entrada del edificio
lo veo desde lejos
y espero con la puerta abierta
soy así de caballera
si le brillan los ojos detrás
de los vidrios redondos
sé que tuvo un buen día
si no más tarde
se apoya sobre la baranda
como si mirara el mar
y no esta avenida trillada
por eso me gusta acompañarlo
abrirle la puerta
por si al cruzar la calle
se quedó esperando
el semáforo más de la cuenta
pensando que en algún momento
algo descarriló
como si ya no pudiera sentirse
demasiado triste o demasiado contento
¿algo descarriló?
entonces me consuela abrirle la puerta
reconocer el exceso de abrigo
o la barba crecida.
Yo también me quedé mirando
más de la cuenta
un perro quieto
la persiana de la panadería bajando
primero la estridencia
y después el silencio
mientras cerraban el candado.
Nos sostenemos la puerta nada más
a veces salimos a la vez a los balcones
y actúo un súbito interés por la santa rita
por la disposición geométrica
de las macetas.
IV.
Hubo demasiada balada
nadie fue del todo impermeable
a la melaza clonada en VHS.
La chica en la playa flequillo en flor
el chico apareciendo desde atrás.
Nos pusieron esa droga en la bebida
ese cassette infame en el cerebro
donde alguien salido del viento
viene siempre a salvarte.
Se fueron a Carhué a construir
casas con pastos perfectos y ojos vacíos.
Las ruinas del pueblo inundado solo
las visitan los turistas.
Acá estaba la pizzería, ahí la escuela
esta era la pista de baile y esa pared del fondo
la Heladería Flamingo.
Hace unos años el pueblo fue tapa de diario,
gente de todo el país
flotando sobre el agua al mismo tiempo.
Ahora junto a la tortuga más rápida
la señora más anciana
la araña más venenosa
están las ruinas de Epecuén:
casi dos mil cuerpos quietos como estatuas
haciendo equilibrio en la laguna
para salir bien en la foto
y batir el récord.
Alrededor de los árboles blancos
secados por la sal
vuela el pajarerío nítido.
Alguien dice que en los documentales
nadie logra descifrar el secreto
de las bandadas que dibujan
formas geométricas en el cielo:
misterio.
Un anciano pedalea al atardecer
encontró entre las ruinas
unas copitas de cristal
y un vermut que todavía estaba
bastante bueno.
Actriz, cantante, compositora y escritora. Radicada en Buenos Aires desde 2004, vivió y se formó en Barcelona.
Poesía
Los nombres propios, Buenos Aires, Caleta Olivia, 2018
Bambalinas, Buenos Aires, Vinciguerra
Antologías
Poemas y relatos desde el Sur, Barcelona, Ediciones Carena
Discos
Duermen los animales, 2019
NIT, 2017
Río, 2014
Pony feelings, 2011
Links
Poemas. En Efecto Antabus
Video. «Wonderlay»
