María Fernanda Regueiro
Salíamos a la calle
con un portafolios
de cuero
caminábamos
íbamos
en dirección opuesta
a la felicidad
en el pupitre
nos embarcaban en Colón
y sus demonios
viajábamos en calaveras
aprendíamos del odio
demasiadas
enciclopedias multicolor.
Tomábamos la ruta
del cementerio
rbábamos
flores silvestres
elegíamos con cuidado
cada color
cada pétalo
para regalarte
alún día
esos pequeños mundos
que se abren.
Ediciones Buena Vista (Córdoba, Argentina). Colección el pez y la ola
Dicen que todo origen es húmedo.
Dicen que los sonidos de la palabra humana
surgen del caudal fecundo de las profundidades.
Allí el pez abre su boca y aspira la sólida materia nutricia.
Todo colabora.
Dicen también que hay peces creadores de olas que perturban la superficie del agua.
Alejan. Espantan.
Arrastran del fondo toda aquella materia
que estaba callada y la vuelven palabra,
sonido humano, talismán que flota, desea.
Dice, entonces, que el corazón humano se vuelve pez.
Daniela Mac Auliffe
La lluvia de cinco días
Presentamos cinco poemas de Luiza Romão en traducción de Roberto Amézquita. Se trata de una selección de Também guardamos pedras aquí (Editora Nós, 2022), libro con el que la poeta mereció el premio Jabuti de poesía 2022. Luiza Romão es poeta, actriz y slammer. Ha publicado los libros: Sangria (selo doburro), Também guardamos pedras aqui (Editora Nós – premiado como mejor libro del año y Prêmio Jabuti 2022 además de semifinalista en el Prêmio Océanos), y de Nadine (Editora Quelônio). Participa desde hace varios años en la escena de saraus y slams de São Paulo. Es Maestra en Teoría Literaria y Literatura Comparada por la Universidad de São Paulo, investigando voz, poesía y slam.
ifigenia
la literatura occidental comenzó con una guerra
no la neblina de las grandes ciudades
hace tanto tiempo que tal vez escucho casi
la literatura occidental comenzó con una masacre
eso es lo que respiras como quien velea
el libro permanece abierto mira
es mi turno de contar la historia
de ese pacto sólo quedan piedras
y ríos bajo el asfalto esa bruma
que ahora llaman santuario
el semen sobre los labios secos
antes de la primera letra
antes del primer grifo
alguien ya imploraba misericordia
estoy lista para la canción
también los niños necesitan dormir
homero
los griegos fueron capaces de
millares de troyanos
por eso
en el último canto de la ilíada
aquiles devuelve a príamo
el cuerpo de su hijo héctor
en ese momento aquí
en el sur del sur del mundo
todavía no se tiene noticia
de los más de doscientos desaparecidos
en la dictadura militar
un cuerpo es un testimonio de barbarie
hasta los griegos tenían piedad
políxena
hace más de tres milenios ayer
era arena y ellos cargaban flechas
era música y ellos bebían de más
era túmulo y desvarío
ser carnada y esconder el dolor
conozco esa cicatriz
si hubiese pruebas ninguna diferencia
tú haces lo que puedes
ni ese cuarto ni nuestros primos
ni el oficial que escaneaba huellas digitales
la vergüenza viene al galope
por lo menos ganamos la guerra
pero ni eso
casandra
entiende sis anunciar la desgracia
no es lo mismo que remediarla
primero dirás está podrida
después con pericia
rasparás de la cáscara la pulpa viscosa
el estiércol se esparce
hay hongos prehistóricos
hay hongos bendecidos
está podrido repetirá didáctica
ellos continuarán hurgándose los dedos del pie
tal vez llores tal vez te arranques
del pubis a la barbilla todos los pelos
una mujer carbonizada a media avenida
tal vez muestres informes del instituto del medio ambiente
la fotografía aérea de niños vietnamitas
hechos antes incontestables
hechos antes never more
ellos continuarán hurgándose los dedos de los pies
tal vez te tiren de loca o de ingenua
son incontables las formas de rebajar a una mujer
what? estás hablando en griego
está podrido tus senos en llamas
aún así
ellos se embadurnarán
andrómaca
no conocí troya
ruinas más ruinas menos
también guardamos piedras aquí al otro lado del océano
todo lo que aprendí fue en este alfabeto moderno
este es el momento apoteósico mi obsesión
nuestros despojos es troya
mis amigas acorraladas contra el escritorio del jefe es troya
la mujer amarrada bolsa negra en la cara fiesta de lujo es troya
las cucarachas royendo el ano de la guerrillera comunista es troya
es troya mi compañero baleado en la cara
es troya los cuerpos aparecidos en el manglar
las lideresas perseguidas las víctimas de feminicidio es troya
los milicos los fascistas los tiranos todos disparan contra troya
la filosofía el derecho el occidente nacen de la devastación de troya
¿ahora entiendes por qué volví?
no conocí troya pero la entreveo espléndida
en las caricias clandestinas durante los bombardeos y gas pimienta
en las barricadas en las clínicas de aborto en los albergues inusitados
en la desobediencia en el rincón sí en el rincón no me voy a entregar
tú gritas yo repito a través de los siglos hermana mía
no hay poemas para ti ninguna línea sobre cibeles
dónde perdimos la pista cuando se convirtió en espectáculo
maldita literatura y su panteón de victorias
abrázame fuerte la explosión está próxima ella ha de venir
La poesía de Jorge Paolantonio (Catamarca, 1947-Buenos Aires, 2019) surge hacia finales de la década del ’60 y principios del ’70, desde el interior del país y hacia el interior de la Argentina. Pareciera que los poetas del interior debieran realizar una peregrinación hasta la ciudad capital para que así sus producciones sean conocidas, reconocidas, validadas. Y esto, precisamente, ocurrió con la producción literaria de Paolantonio quien, a partir de 1990, luego de vivir en Catamarca, Córdoba, La Pampa, Inglaterra, se instala en Buenos Aires y desde allí forma parte de la comunidad poética nacional, con una proyección internacional que —considero— ni el mismo imaginó. Tanto fue así que su proyección superó a la de Luis Franco, el poeta catamarqueño por excelencia que habitó el siglo XX.
Estos siete poemas de Jorge Paolantonio son una muestra de su vasta producción. Los temas recurrentes en su poética son el amor (fraternal, filial, pasional), la infancia, el oficio de poeta y la muerte. Dueño de una voz personal (barroco, musical, abigarrado, vital), no es posible asociarlo a un grupo literario o a una tendencia en particular. Sus influencias están asimiladas y diseminadas en la literatura universal. Desde William Shakespeare a Jorge Luis Borges, desde Olga Orozco a César Vallejo, encontraremos lejanas resonancias que conforman esta voz preciosa e insólita en el panorama de la poesía argentina.
todos habemos una casa
con las puertas cerradas para siempre
nos enciende o deshilvana la infancia
pegada al corazón de la cocina
humeante humeando sobre el mármol
todos habemos una casa
de acariciados patios que partieron
en busca de infinitos corredores
o de largos pasillos
hacia el verano de los hospitales
todos habemos una casa
con infinitas pruebas de amor
y nerviosas manos
por la sabiduría de los delantales
todos habemos una casa
donde la mesa se agita
con la risa aluvional
de una hacedora de gallos
y azucaradas festividades
todos habemos una casa
con llave al comedor de luces amarillas
de zapatones y almidón de guardapolvos
amontonados en el alma
todos tenemos
el corazón abierto
……………….detrás de esas puertas
…………………………….cerradas para siempre
caer de bruces sin más mundo padre
sin palabras camilla si se salva
dirán todos si se salva oficio impetratorio
si se salva
sábana rústica te vigila el sueño si se salva
belladurmiente mi papá bello
toco su frente solución salina sal disuelta
tanta lágrima
que otoños medulosos Palermo de ríos amarillos
eucalipto que hierve vaporoso vestido
tul gestado cofia urraca
hermanita le beso la mano si se salva
Digo yo
¿dónde está Dios mamboretá?
¿dónde está Dios a la hora interminable de los hospitales?
si se salva me dirán si se salva
dé gracias al cielo
Y a dios rogando
sin más mundo que un padre moribundo
que volvió a la vida
…………………………….con hambre
guárdate de los grillos
porque vienes de la algarabía de tus tinajas
de tus ojos sabedores de miel
despojada en viernes santo
hiladora de hojarasca
multiplicadora de panes y besos
barca de tu propia lujuria
sembradora
temerosa seda de otros reinos
alumbrante de sauces
mascarón y atavío
novia temprana del desgarro
ignorante de la niebla
de la muerte
de la blanca bandera
en los límites felices de la cordura
guárdate de los grillos
………………..iris tornasolado de la risa
hermana
mía
aprovecho a pedir ahora que oigo una campana lejos
no vayas a dejarme sentado en una silla de mimbre
frente a la nada del armario o el mantel de la cocina
prefiero un libro en el regazo y un vaso de agua
por si no te reconozco pero la sed me abrasa
eso sí no me hagas caso si lloro o te maldigo
no tiene caso dicen
una vez que el nubarrón está instalado
………………………………….sobre el aguaviva del entendimiento
así a la vera de un hilito de agua está mi perro
extendido en su largura parece también que va a fluir
le advierto que la creciente llega cuando nadie espera
que el lodazal arrastra pajaritos muertos y arañados
por la turbia voluntad del lodo y la revuelta
no entiende parece que los ojos se le van de veras
detrás de brasitas gorriones pericos que le silban
filigranando el aire y asustando comadrejas
con el hocico huele la luz se le acompasa el pecho
y arrastra apenas el lomo copiando el leve serpenteo
un panadero lo roza y se escapa lo atrapa con el ojo
me muestra su presa en una gracia sabia y muda
lo dejo ascender por sobre toda la medianía
oigo que alguien grita lejos y él ha partido
para Spencer Klein
¡ah! los caballos que pastan en mis sueños
no quieren otra hierba
que los versos
descartados
de un poeta
es posible la neblina sobre el aguaviva del entendimiento
que un domingo me levante y no sepa tu nombre
ni qué hago en esta casa llena de recortes y libros
no sé si haré preguntas si tendré respuestas a las tuyas
o mirada de ausencia mientras inútilmente busco peines
en la heladera o sacos de té en la caja verde del altillo
quizás insista con alguna palabra de las que repito desde
que era niño y creía en los santos y en las resurrecciones
tal vez pregunte la hora con insistencia mirando ventanas
o techos o el cuadrito con gallinas que me dio Manuel
seguro haré en el aire una lista de amantes y de muertos
como si estuvieran vivos y a punto de pasar la puerta
sin tocar con prisa empapados por la lluvia inesperada
y afligidos por la muerte de Clark Kent y de Mandrake
no estoy seguro de recordar la Santa Rita que da y quita
pero sí que me derramaré por su color morado
igualito a un sueño que solía tener los días jueves
allá cuando me travestía y cantaba canciones de Queen
