Humo de fuego, humo de azucena

M. Eugenia Romero

Publicado por Festival Internacional de Poesía de Córdoba 0 Comentario

Es editora y licenciada en Letras. Estudió filosofía en la UBA y actualmente estudia griego clásico y filosofía antigua bajo la dirección del Lic. Leandro Pinkler. Fue colaboradora de la revista El hilo de Ariadna. Desde 2008 dirige la editorial independiente de literatura Letranómada. Vive en Cruz Chica, La Cumbre, provincia de Córdoba.

* * *

Ciego, yo

viene del agua

viene de la piedra

viene de la montaña

vienen

las almas

vienen disueltas

en el confuso blanco

viene del viento

la penitencia

avanzando en el polvo

desgranando

uno a uno

obstinados

pecados blancos

como piedras de sal

pálida, pálida. Leve los pétalos. Leves. Pálidos todos. Llevan vestidos blancos y flores blancas. Son los procesantes.

quémate piedra quédate piedra quémame piedra quédate quémate quémame

devuelve el polvo al polvo

o disuélvete en el mar.

viene de la tierra

viene de la arcilla

viene de la grieta

vienen

como aspas girando

espinas blancas de cardón blando

aspaviento

piedras almas sólidas en sal

Un hombre baja por la montaña.

Es un hombre joven, robusto y fuerte.

Parece conocer bien los caminos que el viento súbitamente borra.

Sin embargo, de improviso, se muestra inseguro.

Pierde la dirección.

Viste pantalón negro, camisa blanca, sombrero y chaleco de lana.

Lleva una alforja pesada que arroja al suelo.

Cavila, cavila. Mira.

El camino de la montaña es por momentos incierto. Muchas veces esconde el rastro.

yo penitente

yo confuso

yo roto

señor de Quillacas

asísteme

la ceguera que llevo quiebra mi espalda

asísteme

esta carga de piedra te ofende

señor de Quillacas

hágase tu voluntad

quémate piedra quédate piedra disuélvete piedra. En el viento piedra disuélvete.

almas extenuadas

almas atormentadas

almas condenadas

almas de boca seca

almas desamparadas

almas sin lápidas

almas vacilantes

almas aladas

girando

humeantes

aspaviento

almas

señor de Quillacas

socórrenos

y haz del polvo mar

El hombre del pantalón negro es tal vez un forastero. Sus botas son botas de yungas.

No encuentra la senda.

Está desesperado.

madre de la belleza

madre del lamento

madre de la tierra

madre de la espina

madre del viento

madre de la madre

madre blanca de las almas blancas

madre del agua

madre

en las aspas de sal

quiere afrontar la muerte el tiempo

en el viento madre

en el viento avanza

espectros

señora de los vientos viento

se va borrando el recuerdo

pasa la procesión en blanco

como hojas plateadas

como hojas

cayendo

apenas

recuerdos

cayendo

Y hubo hueco silbido hubo un hueco nuevo entre labios hueco

de viento

hubo silbido

amparando

señora de los vientos

se borra se va borrando

blanca dispersión blanca

me voy desorientando

todo es vacío de blanco

blanco todo alrededor

no veo

deshace el frío mi cuerpo

entumecido

ahoga el viento

caigo

surge sonido epifanía entre el blanco desesperante

de la ahuecada juntura labios

guían

centinelas

brizna

como hueco viento

brizna entre las piedras

como hueco

surge

desprevenido

silbido

la belleza

rearma

renazco

ese sonido devela

madreperla

en el blanco.

Se levanta. Se pone en marcha.

El viento lo lastima. Le lagrimean los ojos.

El hombre divisa una casa.

humo de sándalo humo de azufre humo de azucena

huelo blanco sahúmo blanco no veo

atravieso blanco

la pureza

del sonido

como coro de nácar

el hueco

silbido

amplificando

silbido

del pozo

la resonancia

de improviso

plumas

despliega

suri

fascinante

vacila

blanco

canal

ave

finalmente

ave

así

al fin del paraíso

renazco

palpita pulso

silbido

blanco

pulso blanco

la justa nota

pulso

el blanco don

calor en mis piernas

calor en mis brazos

crepitan mis oídos

camino

hacia allí camino

camino camino

voy

La que silba silba tensa la cuerda de plata que liga

te traigo, desconocido, te atraigo

es el viento en su boca viento

en su cuerpo viento el vestido

viento viento labios viento

me ve surgir

hacia sus labios viento hacia su beso

abrasa

blanca

la ilusión

este sonido es alegría

señor de Quillacas

humo de fuego, humo de azucena

alas, hálito, arena, amaranto

señora de los vientos

me ve surgir

por el sonido el viento del silbido

diapasón

blanco

me ve surgir

me atrae por un hilo

silbido

blanco

arrebato

señor de Quillacas

cada penitente una silueta blanca

señor de Quillacas

fúndenos

cada penitente una piedra blanca

señor de Quillacas

cada penitente ata una lanita blanca en ramitas blancas

señor de Quillacas

dejan

pecados blancos

ofrendas

piedritas de sal

quémate piedra quédate piedra quémame piedra quédate quémate quémame

devuelve el polvo al polvo

o disuélvete en el mar

señor de Quillacas

desasgo

viento

traspasa

desasgo

tiempo

viento

ancla

brújula

astrolabio

silbido

sonido

plata

tengo los ojos abiertos

Cada año, el catorce del mes de septiembre, se celebra aquí la santa procesión en honor al patrón de Quillacas.

Llega una multitud desbordante.

El hombre camina solo, entra a la casa.

duermo

temperanza

despierto

temperanza

nuevo

alguien al costado

alguien me aliviana

humo de fuego, humo de azucena

señor de Quillacas

alguien al costado de la cama

alguien vela por mí

quémate piedra quédate piedra disuélvete piedra. En el viento piedra disuélvete piedra. Devuelve el polvo al polvo

o quémate en el mar

señor de Quillacas

me contaron que no todos pueden verlas

señor de Quillacas

me contó que no todos se atreven

La muchacha dice que no todos son capaces de ver las almas regresando. Se lo aseguró esa tarde en la casa. Se lo advierte. Se lo implora. Lo despide.

tiempo desandando tiempo

remolinos

vuelven

almas

viento

vienen

remolinos

de la muerte

¡que así sea!

descarnadas

¡que así sea!

vienen

blancas

ellas

girando

¡que así sea!

si ahueco los labios

almas

ocupan viento

el espacio en ese espacio

silbido

almas

tiempo

huyendo

en el sonido

es tiempo el tiempo

un cierto espacio breve

¡muertos que regresan

como viento

que regresan!

mientras vivamos

señor de Quillacas

tiempo

mientras vivamos

cada alma un remolino en el compacto viento

señor de Quillacas

almas

aspaviento

regresando

piedritas de sal

Silbido, claro silbido sibilino.

parto

estoy curado

retomo

lo inconcluso

distraído

del viaje

del camino

fui

señor de Quillacas

con ellos

voy

peregrino

con mi piedra, por mi piedra, con mi gran piedra

caminante

me despejo

y voy blanco y voy y callo

y sigo los pasos de los otros que caminan conmigo

sigo

la penitencia la marca de la espina

la estría

la huella

el viento

más blanco

viento

este viento

una sólida pantalla blanca lisa

Rueda la alforja por la montaña.

viento

señor de Quillacas

con mi piedra, por mi piedra, con mi gran piedra

dejo mi carga

señor de Quillacas

entrego

yo que ato con ellos una lanita blanca en un arbusto blanco

muelo

la piedra en el viento

expío camino

señor de Quillacas

expío

pálida, pálida. Leve los pétalos leves. Pálidos todos.

somos caminantes

Tres o cuatro perros a lo lejos destrozan flores de lana arrancándolas de la alforja, hilachas coloridas.

sigo y mi cuerpo blanco

es un bulto blanco entre el viento

persisto viento

en el blanco voy blanco

despojándome

al encuentro

almas

remolinos

colapsan

todos colapsamos

almas

a contramarcha

yo colapso

nos fundimos

mínimas

indistinguibles

partículas

blancas

unívoco

corpúsculo

grano

piedra

materia

amalgama

puro viento

aspas

apenas sal

tiempo ambiguo que ocupa

como recuerdo de un mar extenso y blanco

cubre todo de improviso

viento implacable viento

vacío

Cuando se arroja un bastón de cerezo en una salina, el que busca

lo vuelve a encontrar adornado de cristales móviles y centelleantes.

El hombre ahora lo sabe.

(De Bar La Esperanza.)

Espinosa y severa

IDENTIDAD

Ni la adoración más ciega
vale
los tormentos de la cortesana.
Yo, macunaímica,
me fatiga tanto poder

ejercido desde la cama.
Ni la promesa de imperios
ni la vuelta de los ulises
espero.
[…]
Y bueno es que lo sepas:
el animal delicado que en mí no cede
me hace espinosa y severa.
Observa: la harta espesura del cabello
delata la índole barbárica de mi género.
No confíes en mí.
No me uses.
Es cierto que soy frágil mujer
‘Pues tanto necesito de ti, mi amor’
y me resfrío fácilmente.
Pero también soy en la vida
hombre
libre
pensador
como tú quisieras serlo
razón que escruta sin miedo
horno que al mundo alimenta
con sus propios hijos para mutua devoración
y sedienta de sus bocas
los olvida
cuando es tiempo de olvidar
iluminada
iluminista
sin vasallo
ni señor

*

Márgara Russotto (Palermo, Italia, 1946)
Vive en Venezuela desde 1958
de Épica mínima, Caracas: Edición Cultural Universitaria, UDO/
Fundación José Antonio Ramos Sucre, 1996
http://emmagunst.blogspot.com.ar/…/margara-russotto-2-poema…
Fotografía de Lucy Hilmer

A la sombra vive el sapo

ROBERTA IANNAMICO

Tomada de circulodepoesia.com

(Bahía Blanca, Argentina, 1972. Reside en Villa Ventana.)




Discípula

¡al fin!
¡salir afuera!
¡al sol!
¡hola sabio!
¡instrúyeme!
Instrúyeme hormiga
instrúyeme bicho bolita
instrúyeme viento
que yo baile y cante con tu fuerza
con tu suavidad
instrúyanme
niños.



**



Las cosas

Siempre con las cosas
la ropa
los platos
los huevos duros
el agua de la canilla
los juguetes tirados
lo caliente
lo frío
lo suave
lo pesado
las cosas que entran
en una mano
eso es lo que tengo
para armar un mundo.


**


EL COLLAR DE FIDEOS

Donde yo veía el camino
hay una planta de zapallo
es una guirnalda
con enormes faroles
las hojas se rozan
y hacen ruido de cartón
o de un cuero liviano
a la sombra vive el sapo rey solitario
que a la noche viene
hasta la puerta de mi casa
ni loca lo beso.

Se te escapa de un tajo la inocencia

PATERNALISMO

te siento de lejos
mi vecinita de enfrente
lo trémulo de esos ojos
el vértigo que arrasa la piel
que aún interrogas
te siento
y te procuro entonces
mis bolas de naftalina
la camisilla y el canesú
la tierra magullada en las rodillas
el columpio que raya la cara
del sol
las amiguitas de pan
los dientes de leche
el tres por cuatro ocho dos chicles
un pintalabios
el álbum de junio
mamá me mima a veces
los piojos
el sabor de los mocos
esta muñeca es mía

santa rita
irrita
irrita el supositorio
lo que se da se acaba perdiendo
en un descaro
en un descuido
en la memoria inhóspita
¿quién puebla las cuatro
esquinas del sueño
cuando los angelitos huyen?
¿no hay de la calle una acera
que llegue hasta wonderland?
se te muere en el tiempo
la inocencia
te la gastan
y falta en los labios que manchan
en la carne viva de espantos
en la mirada que escuece
en el sosiego maltrecho
en mitad de un bostezo
entre el puré y los deberes
de matemáticas
tal vez no sé
en el reverso de mi alma
falta
se te escapa de un tajo la inocencia
pequeña
con un cortejo sibilino de ranas
y hormigas
como quien olvida sus heces sus restos
abandona en ese viento desastrado
que desemboca en tu voz
que ya no es
cian ni magenta
cuerpo en vilo sólo
y un devenir que se queda de azar
oscuro
cuando papi juega sucio
al antón pirulero
y te tapa la boca
y te baja las braguitas
y tú sospechas otra vez
que mañana si te mueres
no subirás al cielo
porque empiezas de repente a ser culpable
de todo

*

Tina Suárez Rojas (Las Palmas de Gran Canaria, España, 1971)
de Huellas de Gorgona, Editorial: Cabildo Insular de Gran Canaria, Departamento de Ediciones, 1996)
http://emmagunst.blogspot.com.ar/…/tina-suarez-rojas-2-poem…
Obra de Sonia MariaLuce Possentini

Las de los vendavales profanos

RARA AVIS

y yo oigo el canto de la lombriz
en el corazón de muchas niñas
F. G. LORCA

las niñas raras
hermanita
las que llevan un corazón grosero
que enseña los dientes
pupilas fundidas y uñas
enterradas
feroces en la distancia
con toda la carne a cuestas
son las nenas que aprietan
los labios debajo de las sábanas
las que llegan los dedos
hasta la garganta
para tocarse fondo y la sonrisa adversa
clavándole alfileres
a la foto de piaget
enfermas de silencio y sanas
de amigdalitis
rebeldes por antojo
gorgonas en amores
pasiones llenas
de faltas de ortografía
rudísimas
como sotas de basto
la ternura heñida en los puños
desertoras de dios rotundas
y rabiosas de nada
abiertos los muslos
para mearse
d
e
p
i
e
lo insolente de la risa
en garabatos procaces
una inquietud sanguina
tienen pinta oh de sucias oh de histéricas
oh de amargadas
tiran piedras
al precipicio de su ombligo
llevan bajo la lengua
secretos aberrantes teñidos de sarro
(quién echara ese hambre a la calle
por una vida perra que lamiera los talones)
desatinadas
de incurable eidetismo
la locura amarilla
desde el jardín de infancia
huidas
del sueño
suicidado de un holandés demente
niñas insólitas
con ganas en desahucio
niñas de la ultrahistoria
en nombre del deseo
dueñas de todos los llantos
que son el canto
de sus lágrimas retorcidas
como lombrices que arden
las niñas raras
las del delirio especular
las de los vendavales profanos
escasas de buenos modales
mírate bien
hermana
son las cientos de niñas
viviendo a la deriva
prohibidas desde siempre
al otro lado de tu sangre

*

Tina Suárez Rojas (Las Palmas de Gran Canaria, España, 1971)
de Huellas de Gorgona, Editorial: Cabildo Insular de Gran Canaria, Departamento de Ediciones, 1996)
http://emmagunst.blogspot.com.ar/…/tina-suarez-rojas-2-poem…
Obra de Sonia MariaLuce Possentini

La noche era un lugar para ver todas las libertades amontonadas

POEMAS  DE  MARY  NORBERT  KÖRTE

La monja cocinera Eddie Mae soñó que sor Mary

huía con Allen Ginsburg

Los largos pasillos oscuros están bien fuertes

para haber permanecido después del

terremoto de 1906 cuando la sobrevivencia fue

calculada por el sonido que hacían las cuentas

del rosario de la madre superiora

ella soñó eso

la cocinera soñaba a las demás monjas

soñaba imposibles sueños de visiones plateadas

y sonidos océanicos en la

noche quejumbrosa

Soñar fue su misión a la que ella no podía

renunciar. La noche era un lugar para ver

todas las libertades amontonadas en lontananza,

como ver a un dulce dragón que parecía

una cruz moviendo su cola en círculo

Ella huía en los sueños de las demás

haciendo llamados como lumbre explosiva

corriendo corriendo por la escritura de

los bardos y leones amantes y pájaros

corriendo con sus brazos muy metidos en

la brillantez         aleteando         lo oscuro

(La monja cocinera del convento de Santa Rosa, realmente soñó que sor Mary Norbert Körte abandonaba el convento para irse con unos poetas, antes de que esto sucediera, cuando ella formó parte de la Conferencia Poética de Berkeley).

No hay nada como un excatólico

(Buho Moteado y Cadena le vieron un escapulario a Erni Pardini)

Los escapularios puestos sobre el corazón

contienen reliquias de los mártires.

Los mártires vivieron y murieron

con heroica virtud.

La heroica virtud es una condición a la

que somos constantemente llamados

por el abuso de la tecnología.

La tecnología debe ser puesta en su lugar:

el de la vida única que está entre los otros

que comparten este planeta.

este planeta sobrevivirá sólo si todos

reconocen su misión en común.

La misión en común es el mutuo respeto.

Cohetes prendidos que tira por la ventana

mientras el exmarido se va en su automóvil

Le tomó 50 años calcular cómo

emprenderla hasta la carretera,

lograrlo y salir a las lomas y

a las montañas a lo largo de Eel;

eso lo tomó de su abuela

Hermana Madre

Madre Coraje mujeres

ella fue a la escuela con un mito vívido y rezó

para acomodar todos los grandes sucesos

que en la medianoche le acalambraban—

limpiando las mesas durante 50 años

llegó a tiempo de los ruidos cuando

se ponía el Sol y era el tiempo de 2

mujeres caminando entre manzanos otoñales

que platicaban acerca de la tanta quietud

la tanta quietud

del bosque Redwood y de

cómo a veces la quietud es el río congelado

su rapidez detenida entre rocas y carrizos

las furtivas madrigueras de las aves

que cantan bajo un frágil Sol de invierno,

quietud que canta quietud

Hermafroditas como ostras

Poema de la iluminación

LENORE KANDEL

hemos sido todos hermanos, hermafroditas como ostras
concedimos nuestras perlas sin cuidado

la propiedad no estaba inventada-todavía
ni la culpa             ni el tiempo

observamos el paso de las estaciones cristalinos como la nieve
y nos fundimos lentamente en formas nuevas
mientras las estrellas giraban sobre nuestras cabezas

no conocíamos la traición

nuestros yos eran perlas
fastidios transmutados en destellos
y ofrecidos             sin cuidado

nuestras perlas se tornaron más preciosas y los sexos estáticos
a la mutabilidad la envolvió una concha, ideamos lenguajes diferentes
palabras nuevas para conceptos nuevos, inventamos despertadores
vallas                   fidelidad

todavía... ahora incluso... fingiendo la comunión
     percepciones infinitas
me acuerdo
hemos sido todos hermanos
y ofrecemos              sin cuidado

No es la propia boca aquello que queremos

Diana Bellessi:

"sostenidos por otro
nos ponemos de pie,
no es la propia boca
aquello que queremos,
sino la intuición
de que lo propio vuelve
sólo desde lo ajeno"

Diana Bellessi
(Santa Fe, 1946)

La canción resuena siempre

El destino común
es aquello que vuelve,
a veces es la fe
quien va adelante o es
filo de la razón
que hiere pero otorga
un soberbio estado
de claridad que aquieta,
controla horror y sueño,
mas su destino es caer
tocada por su propio
filo y el desorden
que nunca es presa, es
trampa el orden, su ingenua
intención de encerrar
en un vaso el oceáno
Si se dieran lugar
cediendo como la voz
a la lengua y ésta
al misterio aunque alce
ladrillitos, casa o
nido de intimidad
donde se entienden, uno
a otro así debidos
lo pequeño y lo infinito
La balanza siempre está
a la vista, allí,
en la risa de un niño
o en el llanto o trino
de lo que muere y nace
y sobre todo ¡buen
día! aquí, en la mano
tendida. Intentamos
con la ley poner coto,
afán desmesurado
de ser donde perdemos
nuestro ser por jerarquía
Está bien, si inmantada
por la fe nos uniera
la vara de esta ley
que separa y ordena,
sostenidos por otro
nos ponemos de pie,
no es la propia boca
aquello que queremos,
sino la intuición
de que lo propio vuelve
sólo desde lo ajeno
La mañana de invierno
acuna, la palabra
saciada en el silencio
habla, pero no si antes
no pasa por el trueque:
¡lindo el día!, ¿un mate?,
hasta la vuelta, siempre