Intensa desvergonzada y sacrificial

Warsan Shire | Para mujeres difíciles de amar

F: Amaal Said

Warsan Shire | Para mujeres difíciles de amar

[traducción: Griselda García]

Sos un caballo que corre solo

y él trata de domarte

te compara con una autopista imposible

con una casa que se quema

dice que lo enceguecés

que nunca podría dejarte

olvidarte

querer a alguien más que a vos

lo maréas, sos insoportable

cada mujer antes o después de vos

se empapa en tu nombre

llenás su boca

sus dientes duelen con la memoria de tu sabor

su cuerpo es sólo una larga sombra buscando la tuya

pero vos sos siempre demasiado intensa

desvergonzada y sacrificial

él dice que ningún hombre puede llegar a ser 

como el que vive en tu cabeza

y trataste de cambiar, ¿no?

te callaste más la boca 

trataste de ser más suave

más linda

menos volátil, menos despierta

pero aún dormida podías sentirlo

viajando lejos de vos en sueños

entonces ¿qué querías hacer, amor?

¿abrirle la cabeza?

no podés construir hogares en seres humanos

alguien ya debería habértelo dicho

y si él se quiere ir

dejalo que se vaya

sos aterradora

y extraña y hermosa

algo que no todos saben cómo amar

For women who are difficult to love

you are a horse running alone

and he tries to tame you

compares you to an impossible highway

to a burning house

says you are blinding him

that he could never leave you

forget you

want anything but you

you dizzy him, you are unbearable

every woman before or after you

is doused in your name

you fill his mouth

his teeth ache with memory of taste

his body just a long shadow seeking yours

but you are always too intense

frightening in the way you want him

unashamed and sacrificial

he tells you that no man can live up to the one who

lives in your head

and you tried to change didn't you?

closed your mouth more

tried to be softer

prettier

less volatile, less awake

but even when sleeping you could feel

him travelling away from you in his dreams

so what did you want to do love

split his head open?

you can't make homes out of human beings

someone should have already told you that

and if he wants to leave

then let him leave

you are terrifying

and strange and beautiful

something not everyone knows how to love.

Warsan Shire (Somalía, 1988). [traducción: Griselda García]

Tomado de http://griseldagarcia.blogspot.com.ar/2016/09/warsan-shire-para-mujeres-dificiles-de.html

Los ausentes soplan

LINTERNA SORDA

Los ausentes soplan y la noche es densa. La noche
tiene el color de los párpados del muerto.
Toda la noche hago la noche. Toda la noche escribo. 
Palabra por palabra yo escribo la noche.

De: Extracción de la piedra de locura

ALEJANDRA PIZARNIK

Los conejos la paz el sándalo y el guiso de lentejas

TE DETIENE ALGUIEN QUE TE CONOCE PERO NO PUEDE RECORDAR TU NOMBRE

- ¿vos que era lo que hacías?

- yo poesía

- no

ya sé

lo que quiero decir

yo me refiero a lo que haces

a lo que haces realmente

- y ¿yo?

yo

sí

poesía

- no

vos no me entendiste

ya sé que hacés poesía

pero hablo de otra cosa

porque supongo que no estarás las veinticuatro horas

escribiendo poesía sin comer sin beber sin trabajar

sin en fin todo lo otro que hace toda la gente

¿no? ¿vos trabajás? ¿ahorrás? ¿de qué vivís?

- actualmente

me repongo de un surmenáge

debido al exceso de trabajo

con un poema

- ¿y al menos te pagaron?

- que se va a publicar que no

tal vez un día

o una noche

o durante un rosado atardecer

o una aurora boreal

o pronto nunca

o nunca siempre

- en definitiva

lo que me estás diciendo

es que no te pagaron

¿y cómo hacés?

¿y cómo te arreglás?

con vos hay algo raro ¿sabés?

- a mí me gustan los conejos

la paz

el sándalo

y el guiso de lentejas

igual que a todo el mundo

no veo lo raro

- pero ¿qué hacés?

al final no me dijiste

- eso es cierto

al final no te lo dije.

Susana Thénon.
Tomo 2 La Morada Imposible Ed. Corregidor

Traduzco "vasija" en femenino porque "cántaro" en masculino no me sirve a los fines argumentativos

ORI ASÈ

LÍVIA NATÁLIA

Quando a quarthina canta,

prenhe de água absoluta,

um suntuoso aquário se tece

no breu de suas bordas.

Na sua voz de metafísica e nada

ouço a água doce e fria

de que está plena e emprenhada.

{Sua casca barrosa se limita

com o chão líquido do Orum

onde dançam Deuses de pele translúcida.}

Quando a quartinha estala a sua língua

saveiros dobram seus ombros nas docas

o mar respira, bebendo a si mesmo,

enquanto as ondas coçam as costas das pedras.

Onde canta o estalido

da quartinha

um Ori se planta no profundo.

ORI ASÈ[1]

Cuando la vasija canta

preñada de agua absoluta,

se teje un suntuoso acuario

en la boca de sus orillas.

En su voz de metafísica y  nada

escucho el agua dulce y fría

que la tiene embarazada y plena.

{Su cáscara barrosa limita

con el camino líquido de Orum[2]

donde bailan Diosas de piel translúcida.}

Cuando la vasija estalla en su propia lengua

barcazas doblan sus hombros en los muelles,

el mar respira, bebiéndose así mismo,

mientras las olas rascan las espaldas de las piedras.

Donde canta el estallido

de la vasija

un Ori[3] se planta en lo profundo.

---

[1] Uma das divindades mais importantes na compreensão do Culto Yorubá é o Orí. Uma pessoa sem uma cabeça é uma pessoa sem direção. A cabeça é o primeiro a entrar no mundo na maioria dos casos, e é o domicílio de todas as escolhas. Em muitas sociedades africanas, a cabeça é tão importante que ela é adorada como a sede da personalidade e destino do ser humano. A cabeça é considerada o receptáculo de idéias, opiniões, emoções e está ligada ao destino e sorte de cada pessoa. “A origem ou a fonte de todo orí seria o Deus Supremo – Olódùmarè - ou o Grande Orí, do qual todo Orí deriva, visto que ele é, na verdade, o doador de todo Orí “. O conceito de Ifá sobre Orí é a integração do pensamento e da emoção que gera um Orí positivo ou de sabedoria. http://www.efunlase.com/include.php?conteudo=ori

A palavra Asè (leia-se Axé) é uma palavra Yorubá e significa: AWÁ - nós / SÉ - Realizar, sendo então: realizamos, ou nós realizamos. Realizamos com a força e o poder de nossa crença nos Orisá (Leia-se Orixá) e em nossos ancestrais. Por ser realizar para o yorubano o verbo mais importante, tomou-se tal palavra e sacralizou-se. http://www.dicionarioinformal.com.br/significado/ax%C3%A9/3159/

[2] En el comienzo no había separación entre Orum (el cielo de los Orixás) y Aiê ( la Tierra de los humanos). Hombres y Divinidades, estaban juntos cohabitando y compartiendo vidas y aventuras. Se cuenta que, cuando Orun trazaba el límite Aiê, un ser humano tocó Orun con sus manos. El cielo inmaculado de los Orixás había sido corrompido. Olorum, Señor de los Cielos, Dios Supremo, con ira por la displicencia de los mortales, sopló enfurecido y su soplo Divino separó para siempre el Cielo de la Tierra. Así, el Cielo se separó del mundo de los hombres y nadie podría ir a Orun y volver de allá, con vida. Y los Orixás tampoco podían venir a la Tierra con sus cuerpos. Ya estaba el mundo de los hombres y de los Orixás separados.  Fueron a quejarse ante Olodumare, y este acabó aceptando que volviesen a la Tierrra, de vez en cuando. Para que eso sucediera, deberían hacerlo a través del cuerpo material de sus devotos. Fue la condición impuesta por Olodumare. Oxum vino a la Tierra y juntó a las mujeres a su alrededor, las bañó con hierbas especiales, cortó sus cabellos, raspó sus cabezas, pintó sus cuerpos; y sus cabezas con pintitas blancas, como las plumas de conquén (gallina de angola). Las vistió con bellos paños y lazos, y las ornamentó con joyas y coronas. El Ori (cabeza), fue adornado además con una pluma Ecodidé, pluma roja, rara y misteriosa del papagallo. En las manos, les hizo llevar abebés (espejos), dagas, cetros y en los brazos doradas indés (pulseras).  Sus cuellos fueron cubiertos por vueltas y vueltas de cerámicas coloridas y múltiples hilos con buzios, además de corales. Finalmente estas mujeres estaban listas para los Orixás. Los Orixás ahora podían manifestarse a través de sus iniciadas, y volver con seguridad para Aiê. Los humanos hacían ofrendas a los orixás, invitándolos a venir a la Tierra y a los cuerpos de las Yawôs. Y mientras los hombres tocaban sus tambores, haciendo vibrar los batás y agogôs, sonando los xequerés y adjás, cantando y aplaudiendo, convidando a todos los iniciados a la rueda del xirê (rueda de iniciados danzando para los Orixás), los Orixás danzaban, danzaban, danzaban, iluminando sus cuerpos, sus vidas… Los Orixás podían convivir con los mortales, de nuevo. Estaban felices. El Candomblé ya había nacido.  https://candombleargentina.wordpress.com/candomble/

[3] Ori é o deus portador da individualidade de cada ser humano. Representa o mais íntimo de cada um, o inconsciente, o próprio sopro de vida em sua particularização para cada pessoa. Ori mora dentro das cabeças humanas, tornando cada um aquilo que é. Como ao morrer, a cabeça de uma pessoa não é separada para o enterro, Ori é conhecido como aquele que pode fazer a grande viagem sem retorno, pois os outros orixás, mesmo quando morrem seus filhos, são libertados da cabeça (Ori) e retornam ao Orun (céu, ou mundo exterior). https://ocandomble.com/2012/04/27/ori/

Más traducciones mías de Lívia Natália. Se aceptan correcciones

Aporias do afeto


LÍVIA NATALIA (VERSIONES DE PAULA SALMOIRAGHI)

É tempo de morangos.
E de sol crepitante nas pedras da rua.
É tempo de chuvas esparsas
e palavras contidas:
céu de chumbo
para além do azul.

Tempo é das estátuas nuas
perfilharem os mendigos miúdos e
desmatriados.

É tempo de espera,
de silêncio,
de sangue sem carne,
de olhos de galo cantando o mundo.
Sim.

É tempo de morangos.

Aporías del afecto

Es tiempo de frutillas.
Y de sol crepitante en las piedras de la calle.
Es tiempo de lluvias dispersas

y palabras contenidas,

cielo de plomo

más allá del azul.

Tiempo es de estatuas desnudas

adoptando a los mendigos pequeños y

desmatriados.

Es tiempo de espera,

de silencio,

de sangre sin carne,

de ojos de gallo cantando al mundo.

Sí.

Es tiempo de frutillas.

Correntezas

O tempo é de homens partidos

e de coracoes partidos.

E meu olhar contempla os vazios

e respira o hálito doce

destas flores

que,

rubras,

enfeitan o chao.

Corrientes

El tiempo es de hombres partidos

y de corazones partidos.

Y mi mirada contempla los vacíos

y respira el aliento dulce

de estas flores que,

apasionadas,

adornan el camino.

Negridianos

             Para Cuti, Limeira e Guellwaar Adún

Há uma linha invisível,
lusco-fusco furioso dividindo as correntezas.
Algo que distingue meu pretume de sua carne alva
num mapa onde não tenho territórios.

Minha negritude caminha nos sobejos,
nos opacos por onde sua luz não anda,
e a linha se impõe poderosa,
oprimindo minha alma negra,
crespa de dobras.

Há um negridiano meridiando nossas vidas,
ceifando-as no meio incerto,
a linha é invisível mesmo:
mas nas costas ardem,
em trilhos rubros,
a rota-lâmina destas linhas absurdas que desenhas
enquanto eu não as enxergo.

Negridianos

             Para Cuti, Limeira e Guellwaar Adún

Hay una línea invisible

crepúsculo furioso dividiendo las corrientes.

Algo que distingue mi negritud de su carne blanca

en un mapa donde no tengo territorios.

Mi negritud camina en las sombras,

en lo opaco por donde su luz no anda,

y la línea se impone poderosa,

oprimiendo mi alma negra,

crespa[1] de pliegues.

Hay un negridiano meridiando nuestras vidas,

sesgándolas por una mitad dudosa,

la línea es invisible incluso:

pero en el reverso arde,
en huellas profundas,

el derrotero de estas líneas absurdas que dibujás

cuando yo no las percibo.

OutrÁfricas

O Negrume de minha pele

nao dói na Ponta dos meus dedos,

nao dói entre minhas pernas,

nem nos joelhos.

Nao dói quando meu cabelo se dobra

em cachos crespos,

nao dói.

Esta cor que fala antes de mim,

que chega alastrando-se

e a tudo contamina

com seu cheiro salobro de outrÁfricas,

en mim nao dói.

Ela dói no outro.

Arde, violenta seus olhos,

fere, na carne grossa do medo,

a brecha macia que sabe

do vermelho-irmao de todo sangre.

OtrÁfricas

La Negrura de mi piel

no duele en la punta de mis dedos,

no duele entre mis piernas,

ni en las rodillas.

No duele cuando mi pelo se dobla

en racimos crespos

no duele.

Este color que habla antes que yo

que llega arrastrándose

y a todo contamina

con su olor salobre de outrÁfricas

en mí no duele.

Duele en el otro.

Arde, violenta sus ojos,

hiere, en la carne espesa del miedo,

el prejuicio blando que sabe

de la red que hermana toda sangre.

ÁGUA NEGRA

Chove muito na cidade.

No asfalto betumoso um sangue transparente,

ora de um rubro desencarnado,

ora encardido de um cinza nebuloso,

é vomitado em cólicas

por toda a parte.

Das paredes duras vaza um mais escuro que,

imagino,

seja a água mordendo as estruturas.

A água é assim:

atiçada do céu,

infinita no mar,

nômade no chão pedregoso,

presa no fundo de um poço imenso:

a água devora tudo

com seus dentes intangíveis.

ÁGUA NEGRA

Llueve mucho en la ciudad.

En el asfalto pegajoso, una sangre transparente,

ora de un rojo descarnado,

ora sucia de un gris nebuloso

y vomitada en cólicos

por todas partes.

En las paredes duras se derrama una más oscura que,

imagino,

es el agua mordiendo las estructuras.

El agua es así:

atizada en el cielo,

infinita en el mar,

nómade en el camino pedregoso,

presa en el fondo de un pozo inmenso:

el agua devora todo

con sus dientes intangibles.

CONSTATACAO II

As Pontes nao sao felizes:

Pousam tristes sobre o camiho impossível.

CONSTATACIÓN II

Los puentes no son felices:

Se posan tristes sobre el camino imposible.

---

[1] Véase la carga de connotaciones negativas para la ideología hegemónica que carga la palabra “crespo” aplicada paradigmáticamente al cabello africano.
Gran diccionario español-portugués português-espanhol © 2001 Espasa-Calpe:

crespo, a ['kɾeʃpu, pa]
I adj
1. áspero(a), rugoso(a).
2. (cabelo, folha) crespo(a).
3. (mar) encrespado(a).
4. (história, anedota) indecoroso(a), indecente.
5. (com ameaça) amenazador(a), amenazante.
II crespos mpl arrugas fpl, pliegues mpl

No hay manera de emprolijar el cuerpo

EL AMOR ES UN TORO MECÁNICO DEL QUE NADIE SE BAJA CON ELEGANCIA

VALERIA TENTONI

Una atracción de feria
abandonada,
desafiando la intemperie.

Todos se paran frente al toro y se dicen
Yo puedo con él. Todos, sin excepción, confían
en sus talones
y se montan a la violencia eléctrica
de su lomo. Confían todavía cuando el movimiento
se inicia,
como si una mano poderosa e invisible
echase una ficha al aparato
sin previo aviso.
El clic metálico se recorta en el sonido,
una topadora minúscula
derribando
al silencio de un empujón. Entonces todo comienza, y ya
no hay manera
de emprolijar el cuerpo, esa forma
de la que antes creíamos tener dominio y que ahora
se nos revela
como si hubiese estado esperando su turno
comiéndose las uñas
desde que le pusieron nombre.

Si yo fuese un ratón
preferiría
perder mi cola en la trampa
antes que mi queso.

Una y otra vez.

Ediciones Neutrinos 

Nacer es un largo trabajo violento

A VECES ME SIENTO CON MI MADRE.

A veces me siento con mi madre en la puerta
a ver pasar los coches
y el aire de la tarde

conversamos de nuestras pequeñas esperanzas
nuestras mutuas traiciones

o mirando nubes
descubrimos
un camello
una fuente

un espacio de verdad poderoso.

Vamos, hijo,
me dice antes de salir
y no olvides traer la pena

ella es una persona torpe
a quien la vida le ha tomado el pelo
entre nosotros
íntimamente
confiamos en la melancolía.

Me han pasado cosas en la vida
milagros, mezquindades, música
sin embargo
en esos momentos
sé que no he nacido

nacer es un largo trabajo violento
afuera del silencio de mi madre.

Alejandro Schmidt

Ninguna palabra puede ser arena

scribe un comentario...

Liliana Campazzo

18 h · 

Una palabra dice pez
otra dice mar
ninguna palabra puede ser arena
para durar la palabra debe ser
como una esmeralda
o un ojo de un tigre
o una medalla antigua
o como un talismán
y entonces se puede dejar el cuerpo
con el deseo furioso
de ser nuevamente
una palabra
que se hace secar al sol.

Sólo una loca pudo enamorarse de un muro

LA ENAMORADA DEL MURO - Estela Figueroa

I
La enamorada del muro
no sabe cómo es el muro.
Pero seguro siente su humedad
cuando ha llovido.
Su aridez
en tiempo seco.
La enamorada del muro
depende del muro.
A él se aferra.
Si el muro cae
ella se desparrama
como una cabellera sin cabeza.
A veces es tímida
y cubre sólo la base
como una mujer arrodillada
que abrazara las piernas de un hombre.
Y a veces —qué deseo
y qué orgullo caben en ella—
cubre no sólo el muro
sino toda la casa.
II
Todo amor nace
a partir de una pequeña confusión.
Nadie puede decir con certeza
si es el muro el que sostiene a su enamorada
o es la enamorada
la que sostiene al muro.
Y todo amor crece
a partir de pequeñas carencias:
la enamorada del muro no florece.
Tampoco el muro.
III
Visto desde afuera
la impresión general es de una gran belleza.
¿Pero quién puede alejarse para mirar
cuando está enamorado?
El muro no ve el hermoso conjunto.
Ve pequeños tentáculos
que se clavan en él.
La enamorada ve el muro descarnado.
“Él es el hueso que me da forma.
Yo soy la carne que le da vida.”
IV
Vampiro en el jardín
Ningún jardinero
la recomendaría.
La enamorada del muro
tan pródiga con el muro
tiene un rol muy cruel en el jardín.
Está en su naturaleza apropiarse
de toda la humedad del terreno.
De modo que mientras ella se expande
y se demora tiernamente en el abrazo
las otras plantas mueren.
¿Qué puede importarle?
Una mujer enamorada es capaz
de atravesar sin ver una ciudad bombardeada.
Los ojos fijos en los labios de su amor.
No hay culpa
en la pasión.
“No permitiré que nada
ni nadie
te haga daño
amor mío.”
En sí misma
Sólo una loca pudo
enamorarse de un muro.
Un muro no habla.
No escribe cartas.
No florece.
Cubierto totalmente por las hojas
deja de ser visible.
Hasta se puede dudar de su existencia.
“No es eso
hija
lo que te enamora.
No es el muro.
Es tu esplendor.”

Yo hierbo chauchas ballina

Juana Bignozzi

mientras mis colegas escriben los grandes versos de la poesía argentina
yo hiervo chauchas ballina
señora me dijo el verdulero ni anchas ni finas pura manteca
también me dedico a otras alegrías la exposición sobre las guerras de brigadier y su época
ni un alma mirando
afuera la gente pasea al sol en puerto madero
sin saber que en la sala
los mapas las modas las costumbres
la magnífica sangre que pintó bernaldo
podrían explicarles quiénes son
y estamos sólo nosotros
entre ingenuos y esnobs
casi todo me ha sido robado
pero la cocina y sus nobles productos y el viento de tormenta aún sin desatar
entre la brutalidad de las nuevas costumbres sociales
y un cierto exceso de papel impreso
tengo yo también un exceso de propiedad
desde mi ventana
este viento de comienzos de la noche
y la cúpula del congreso
siguen siendo míos

rodeada de creadores que oscilan
entre la jactancia y la humillación
no digo soberbia
porque es un pecado mayor de almas mayores
rodeada de treintañeros que se vuelven cuarentones cincuentones
y se colocan en el umbral técnico de la vejez
suelo creer que me rodea gente a la que alguien contó una historia
en la que no entraba la jerarquía del escenario
la nitidez de la palabra
ni la respuesta a la eterna pregunta
¿quién soy yo en este oficio
y en éste mi espejo?

los grandes poetas escriben sin el corazón
los frívolos sin el alma
los triunfadores narrativos sin el pensamiento
los magísters de jóvenes
los que aspiran al lugar del privilegio
que abandonan los lúcidos sin ideología
y un mínimo grupo de solitarios sin música
con el gran sueño de una clase un líder un país

leo siempre en las poetas invocaciones a la madre
y vengo a excusarme a decirte que aún hoy
ya casi en el final
no sé qué protección esperar más que
los mitos que implacablemente me impusiste

leo en las poetas
madre del horror ampárame en tu mundo sin dolor
pero vos marcabas mi vida para la verdad
el desamparo
y yo sólo puedo disculparme y arrepentirme de no haber caído
por miserable
en todos los abismos que soñabas para mí

De Si alguien tiene que ser después (Adriana Hidalgo, Buenos Aires, 2010)

Que la sirena suba y con los dientes corte las cuerdas

Decir no
decir no
atarme al mástil
pero
deseando que el viento lo voltee
que la sirena suba y con los dientes
corte las cuerdas y me arrastre al fondo
diciendo no no no
pero siguiéndola.

Idea Vilariño
de No (1980)

María no amaba a Joao

Primeras versiones más o menos definitivas y una imposible

TRADUCCIÓN (Mía) DE POEMAS DE LIVIA NATALIA

SOMETIMES

Às vezes é um vento mais forte
e ele vem de longe, tangendo as colinas
E as tardes se emancipam de mim,
como se fossem feitas de puro desejo.

Um azul intenso devora meus dedos
e os olhos, inteiros, são de oceano e vão
e eu estou perdida: não há portas
mas as chaves persistem,
pendendo de minhas mãos.

Um vento que me fala em uma outra língua
e, ainda assim, toda me devora,
e não há apelo,
e não há distância que o coloque de volta:
entra pelos meus cabelos
e faz deles sua mais perfeita morada.

Um vento, e eu de todo exilada.
Um vento, e eu desfeita,
calada.
Um vento e, pobre de mim,
sou toda feita de Água.
SOMETIMES

A veces es un viento muy fuerte.
Viene de lejos, tañendo las colinas.
Y las tardes se alejan de mí
como si estuvieran hechas de puro deseo.

Un azul intenso devora mis dedos
y los ojos, enteros, son de océano y se me van.
Y yo estoy perdida: no hay puertas
pero las llaves siguen
colgando de mis manos.

Un viento que me habla en otra lengua
y, aún así, toda me devora.
No hay pedido,
no hay distancia que lo haga volver a su lugar:
entra por mis cabellos
y hace de ellos su más perfecta morada.

Un viento, y yo de todo exiliada.
Un viento, y yo deshecha,
callada.
Un viento y, pobre de mí,
toda hecha de Agua.




ORI ASÈ

Quando a quartinha canta,
prenhe de água absoluta,
um suntuoso aquário se tece
no breu de suas bordas.

Na sua voz de metafísica e nada
ouço a água doce e fria
de que está plena e emprenhada.

{Sua casca barrosa se limita
com o chão líquido do Orum
onde dançam Deuses de pele translúcida.}

Quando a quartinha estala a sua língua
saveiros dobram seus ombros nas docas
o mar respira, bebendo a si mesmo,
enquanto as ondas coçam as costas das pedras.

Onde canta o estalido
da quartinha
um Ori se planta no profundo.


ESQUECIMENTOS

Para minha Mãe


Se doer mais um pouco,
de minha boca sairão pedras
e tochas acesas devorarão minha carne.

Se doer só mais um pouco,
as palavras brotarão de meus poros
e minha boca se demorará em silêncios.

Se doer ainda mais,
nascerá um sangue bruto entre meus dentes

e meu útero perderá seus segredos de vazio.


OLVIDOS

Para mi madre

Si doliera un poco más
de mi boca saldrían piedras
y antorchas encendidas devorarían mi carne.

Si doliera solamente un poco más
las palabras brotarían de mis poros
y mi boca se demoraría en silencios.

Si llegara a doler todavía más
nacerá un torrente de sangre entre mis dientes

y mi útero perderá los secretos de su vacío.





O CASO DO VESTIDO

De tempo e traça meu vestido me guarda.
Adélia Prado


Meu corpo não respeita as estações.
Chove grosso em cada dobra da cidade
E eu trago comigo um vestido de verão intempestivo.


Meu corpo não cede e, vivo, arde no ligeiro das rendas,
nas maresias que lambem o ar.
Meu corpo não cede.

E o vestido que me desveste neste calor temporão
é todo bordado na minha pele:
por dentro.



EL CASO DEL VESTIDO

Del tiempo y las polillas me cuida mi vestido.
Adelia Prado

Mi cuerpo no respeta las estaciones.
Se llueve todo en cada esquina de la ciudad
y yo llevo un vestido de verano intempestivo.

Mi cuerpo no se rinde y, vivo, arde en la liviandad de los encajes,
en el aliento del mar que lame el aire.
Mi cuerpo no se rinde.

El vestido que me desviste en este calor temprano
está todo bordado en mi piel:
por dentro.




ORISA DIDÊ


Arranca as percatas de seu cavalo
e nele galopa com os pés no chão.
Solta um grito que se espeta no alto
e,
repetido,
saúda a terra com a majestade de sua presença.

Dança sem a calma das horas,
pois seus braços se erguem para fora do tempo.

Caminha com sua carne de mito
e, quando vai, não parte.
Apenas se banha em seu próprio mistério.

Lívia Natália


ORISA DIDÉ

Arranca las herraduras/estribos de su caballo
y en él galopa con los pies en el suelo.
Suelta un grito que se escucha en lo alto
y,
repetido,
saluda a la tierra con la majestad de su presencia.

Danza sin la calma de las horas
porque sus brazos se extienden por fuera del tiempo.

Camina con su carne de mito
y, cuando va, no parte.
Apenas se baña en su propio misterio.


Quadrilha


Maria não amava João,
Apenas idolatrava seus pés escuros.
Quando João morreu,
assassinado pela PM,
Maria guardou todos os seus sapatos.

Cuadrilla

María no amaba a Joao.
Apenas idolatraba sus pies oscuros.
Cuando Joao murió,
asesinado por la Policía Militar,
María guardó todos sus zapatos.

Mi poesía quiere ser piedra

GRACIELA CROS

Mi poesía, en particular, es mejor que la de algunos hombres
pero debo mandarla a la tintorería
a que le quiten las manchas de menstruación.

Mi poesía me hace quedar mal.
Es agresiva. Es contradictoria.
Mi poesía no está sana.
Respira, cruje, hace ruidos molestos.
Busca hablar de la duda y sus tropiezos.
Mi poesía miente porque miente la vida.
Mi poesía sufre desilusión.

Porque está hecha de preguntas y no encuentra respuestas
no avanza, no progresa.
Pobre mi poesía, ha perdido la fe,
quiere ser piedra.

- Estrofas de "La poesía no es una declaración jurada" de Graciela Cros. Flor azteca, Bs. As., del Dock, Colección El Mono Hablador, 1991